jueves, 27 de junio de 2013

La Chispa, el arte bomba:

La chispa, esa inercia concentrada en los parajes más escondidos de las grandes urbes, allá, en primera línea de fuego o quizá en pequeños reductos rurales, no claudicantes, retumba en su despertar. Rugiente, el rumor constante de la desazón se manifiesta como expresión del arte, entre tinieblas prohibidas y luces tenues. Siempre, claro está, al calor de la madrugada. Aplaudo y deseo ensalzar cada una de estas explosiones actuales que surgen como contestación inconformista.

Cada vez más espacios, debido a la marginalidad a la que nos vemos sometidos, se producen fuera del ojo dominador, que todo manipula y muta a su antojo. Esas pequeñas hogueras en la oscuridad profunda, esas estridencias en lo plano, son las barricadas de expresión del siglo veintiuno. Para nada hablo de conformarse con hacer “performances” en lugar de quitarle el poder a los Generales del Desastre, pero si cada antorcha quema y a la vez es reprimida, es porque sus brotes, son espinas más agudas de lo que la élite cuadrúpeda puede consentir.

La falta de entusiasmo creado se transforma por lo tanto en agitación intelectual. Efervescencia de ideas, de acción. Mezcla de estilos que pretenden explotar y romper lo impuesto, pero también crear suavidad dónde ampararse. Ese mundo paralelo, que otorga lo mágico. Ese pequeño habitáculo, donde todo artista, se relega para estar cómodo.

Cada sentimiento plasmado, cada reflexión trazada, se hacen cuchillas que rompen y rasgan el aparato de ignorancia o mejor dicho, de fabricación de ignorantes. Pero, si esas muestras se producen en los rincones, en los huecos, dónde peor llega la escoba del sistema, entonces el arte se transforma en acto revolucionario. Si es que alguna vez, dejó de serlo. No es cuestión, ni mucho menos, de afirmar que esa transformación de ideas haya surgido conscientemente como una confrontación, al igual que en los años  veinte, el swing era bailado por muchos, simplemente por alegría y diversión. Lo que sucede es, que en medio de la tiranía y en una contextualización social dada, cada acto de color, se transforma en bomba lapa, que lentamente mina, el analfabetismo ideológico.


Pues bien, he aquí la grandeza de los suburbios creadores, siendo quizá algunos, cloacas de la gran máquina, se convierten en baches en el camino trazado. Así, debo complacerme por cada idea comunicada con una estética determinada, pues a día de hoy, es lo que más tambalea a los uniformes poderosos. Cada sueño en cada línea, una esperanza. 

miércoles, 26 de junio de 2013

Entre naufragio y rutina

Entre naufragio y naufragio quiso despertar
el niño que se hizo hombre. 
Caminó sobre rocas mirando al horizonte
pensando que cada corte, la recompensa traería.
Voló, soñó e hizo lo que se le pedía.
Cada noche se ahogó, con barca de alegría
y anunció los disparos,
aquellos que el fuego trémulo
escondía en el silencio
y que más pronto que tarde,
de la esperanza germinarían

Y cada noche se ahogó…
Cada mañana despertó con fuerza
y recuperó el tramo,  
arrebatado por la corriente, que avanzar impedía.
Enmudeció, se hizo sordo
y ciego a las tropelías .
Esculpió la madera noble, que barcos de lores
describieran sensaciones
y osadías por rutinas.

Así pintó sus delirios
dibujando la realidad que él quería.
Transformó su cuerpo en personaje
y añadió recuerdos con colores,
y alivió melancolía.

Pero cada trazo plasmado,
bebido de ilusión desmedida,
se golpeaba a cada instante
con las olas que el mundo traía.
Despegándole poco a poco
de la búsqueda del cofre
y hundiéndole en islas podridas.

¿Consiguió el muchacho construir,
con sus lienzos y sus líneas,
un buen galeón
que al otro lado de Poseidón
le otorgase vida tranquila?

viernes, 21 de junio de 2013

Controversia

Entre las nieblas del pensamiento
siempre resurge anverso y reverso.
Los taoístas dirían yin y yang
Los filósofos se empeñarían
en la lucha del “yo” por prevalecer
y del “ello” por integrarse.
Dos caras de una peonza,
que con su giro transforma ambas,
otorgando el mismo tono
a la esfera de colores.
Si alguien se preguntara
cómo despertara mañana,
debería contestar,
que a veces de día
y a veces de trasnochar.

martes, 18 de junio de 2013

Escritos al sonreír


Podría decir muchas cosas,
cuando me preguntan por qué soy un poeta triste,
pero todas ellas se resumen en una,
para poder sonreír.

En esta historia narrada por cuatro
y aplaudida por más de mil,
algunos tenemos que buscar armadura y espada,
para poder sobrevivir.

Soy una persona alegre, por eso mi poesía es triste.

Si se me quiere sentado en una butaca, postrado,
dispuesto a aplaudir,
me niego desde lo más profundo de mi alma.
No compré la entrada, ni elegí palco, ni foso, ni nada.

Cientos de acomodadores custodian el escenario
y el escarnio es difícil de impedir,
y aún así morimos intentándolo, buscando porvenir.  
Una obra nueva, maestra, sin actores ni expectantes,
sin dramaturgos tunantes,
sin clientela estéril.

Pero el chaparrón cotidiano no deja de humedecer,
no cesa con su ponzoña
e inunda ocaso y amanecer.

Así que algunos tendremos que seguir escribiendo,
para soportar el teatro-burdel,
y mientras tengamos los pedazos rotos escritos,
la oscuridad, no nos hará palidecer.

lunes, 17 de junio de 2013

De la butaca al altar

Al sol de la plaza juntáronse el flamenco y el poeta,
gritando con fuerza a la vida
y agarrándose al sendero al caminar.

Llenos de sonrisas  y picaresca,
cautivaban al tumulto
sembrando cuidadosamente la dulzura
de los duendes, que las artes dan.

El teatro, la música, la magia y la poesía
en el cuaderno de aquella rutina
queríanse dibujar.

Robaron el silencio
de corazones que expectantes escuchaban,
con sutiles gestos de euforia
aquella grata melodía
que hasta que despuntó el día,
rebrotó como quién vuelve a despertar

¡Cuán maravillosa puede ser la ensoñación del arte
que hechiza al más profundo pesar!

La vida que es teatro, y que viene y se nos va
Que nos pone al resguardo
O nos trilla en un trigal
Nos hace mendigos,
Nos hace poetas
Nos hace profetas
O nos entrega al mar.

Navegamos, corremos, huimos
Nos enfrentamos y amamos
Asistimos
Recordamos,
Nacemos y morimos
Despertamos
Bebemos y custodiamos
Y todo por azar

En el cauce, puede haber muchos meandros
Muchas frutas por probar
Muchas lunas y muchos soles
Flores de todos los colores
Montañas con nubarrones,
Desiertos, selvas o castillos de nobles
Y lo único importante
Es que cuando el telón caiga
La función haya sido triunfal.

sábado, 15 de junio de 2013

Avanzando entre las ruinas

Avanzando al despertar entre las ruinas,
sonrío al mirar las nubes,
sabiendo por cultura popular
que no hay borrasca duradera
ni semilla que por miedo
no germine en primavera.

viernes, 14 de junio de 2013

Pensamientos de sátiros

Brotan susurrando
los pensamientos de los sátiros,
entregados al viento.
Vientos de la locura,
del remordimiento,
sazonando las vías
más apagadas que en silencio.

lunes, 10 de junio de 2013

La palabra estalla

Los ojos de la miseria miran
Al terror que  cada día les aniquila
Está por todos los lados
En carteles de gran tamaño y coloreados
Mc Donald, Coca-Cola, Monsantos, Endesa,
El emporio del capital tiene nombre de empresa
Y su fiel lacayo el Papa Estado
Contribuye reprimiendo y adoctrinando
Así cientos de compañeras
En botes de humos se vieron envueltas
O quizá en torturas o quizá entre rejas,
Contestando encapuchadas,
Cocaína de placa y chaqueta
El cerco se estrecha
Y a cada paso avanzado
Los sabuesos rabiosos acechan.
Por un sueño entre los lamentos,
jadeando al viento  suspicacias del infierno.
No es sencillo reconocer
Quién hace de la vida mercancía que comprar y vender
Pero aún es más difícil
Ponerse de frente y jurar jamás asumir
Con todo lo que ello conlleva
Cárceles, exilió, muerte o malvivir
La palabra como arma
Ya lo dijo la perseguida revolucionaria,
Emma Goldman que constituyó, 
Una de esas mujeres que la concepción
del mundo cambió.
Por eso existe el Cuarto Poder
Para mantener a todo el mundo fiel
A la doctrina a obedecer
Escrita por una clase
Y repetida cien por doquier
Por eso algunas no podrán callar
A la infamia
Obligada a abrazar
Y elegirán aún con miedo
El fuego antes que el lamento
La rabia y ostracismo
Antes que suplicar
Migajas a los ricos
La destrucción del poder
En lugar de venderse
Y ser esclava leal.
Y así
No apagarán
La chispa de las mentes
Que luce abiertamente
Y que arderá
Hasta la libertad final
Emancipación pienso
Insurrección vivo
Existo combatiendo


Amanece temprano

Camino raudo,
Camino presto hacia el cadalso,
con la cabeza erguida
y el corazón gritando.
Con ojos que miran,
con almas llorando
y la mía, que espera
a la guadaña asesina
con el puño cerrado.
Recitando,
el principio comienza,
la ruina termina,
la utopía asomando.


Dedicado a todas las personas que son encerradas o asesinadas por su amor a la libertad.

viernes, 7 de junio de 2013

Transcurrir

La corriente del continuo aprendizaje
fluye sobre nuestras cabezas.
Pesa la fuerza de su ímpetu
y arrastra a los cuerpos solos,
con esa soledad característica
de lo que emana,
cabalgando entre las olas.

Incesante, el trajín que se desprende
del seno del letargo eterno,
habrá de desembocar
en perpetuidad constante.

Cuestionar el curso
sobre las rocas que afloran,
mientras los remolinos
golpean en la distancia,
parece obra del más necio.

Si es nacer y es morir.
Si fue ayer y hoy vivir.
¿Quién dará respuesta
a la erosión latente?

Cada meandro,
sin presentarse con anticipo,
rompe la monotonía.
Cada cascada
con su peculiar caída,
otro peldaño
que sin más,
 subir
y esquivar fatiga.