Luna suave

Luna tenue,
silencia el trajín constante
que durante el día
cautivó la lomada.

Entre las puertas
y las ventanas,
vidas completas,
poco a poco se apagan,
poco a poco se mueren,
poco a poco se callan.

Humeantes todavía,
en tierras de Morfeo
germinan la semilla
que florecerá mañana,
al cálido despertar,
con trinos y cortejos.

Columbia,
la blanca paloma,
conoce los entresijos
de aquel barrio,
que la vio nacer,
muda sin embargo,
deja pasar los instantes,
los oscuros secretos,
que entre vecinos
todos saben,
y nadie quiere dejar ver.

Dulce pausa

En la bahía,
la dulce luz caramelo rezuma quietud.
Bañada,
así se encuentra la costa de Santiago el gomero,
entre brisa suave y mar en calma.

Podría,
podría quedar dormido durante un milenio
mirando el horizonte,
suavizando sufrimiento y mala saña,
entregándolos a líneas tempranas.

Mis sueños,
se abrazarían a las damas engalanadas,
de azul inmenso.

Mis pesadillas,
se sumergirían quedando mudas
ante el negro abismo.

Mis ansias vendrían corriendo,
pero suaves, terciopelos,
sin agobios ni celos,
sin rabia que arrebatase
la solemnidad del momento,
perenne instante,
vida al completo.

Como Jonay con Gara
yo esperaría paciente,
a que día y noche se acabaran.
Que el fuego se helase
o se agotase el agua.

Aprender el caminar del tiempo
es un don maltrecho,
en días de no guardar,
de todo nuevo,
días rápidos como destellos,
pero la pausa y el silencio,
son saberes que bebimos
de nuestros ancianos ancestros,
conservados con celo,
en paños de lino hueso.

Estas líneas, estos versos,
escritos sin remedio
a los ojos que han regalado
este sosiego,
aquellos que durante años
acompañaron mis pasos,
aún en distancia,
y que por suerte o por gracia ,
en futuros lejanos,
se cruzarán con mis deseos más fuertes,
y mis más vivos anhelos.

Retrato de los miserables

Cuanto a ustedes corresponde, lo mejor es callarse. Entre las porquerías anda la cosa. Sus blasfemias, esas que visten como ropas de gala, desprenden un hedor insoportable. Así que se maquillan día tras día con sus éxitos cotidianos, o más bien, con la mutilación constante de quien se encuentra a su lado. Sí es su mujer, o marido, o compañero alguno, le aniquilarán lentamente hasta que a su lado se encuentre un maniquí absorto, en coma, pensando qué hizo mal en su vida para tan dura tortura. Si son sus hijos, cargarán todas sus frustraciones sobre ellos, exigiéndoles lo que nunca a ellos se exigieron. Si son compañeros de trabajo, con cada triunfo suyo, deberán jactarse, si es del vecino, deberán menospreciarlo. Querrán llegar a ser como sus jefes, para tratar a las personas a su cargo, peor todavía de lo que a ellos les trataron. ¿Saben ustedes lo que es trepar? Pues es deporte nacional entre la calaña. Esperan poder vengarse, pagando con quien no tuvo la culpa, de las tropelías sufridas. Pero sin embargo, si en el momento alguien se ofrece a combatirlas, serán denunciados y criticados por los funestos.

Su vil estampa, tornará día a día más negra, convirtiéndose en la vejez más absoluta y escalofriante. Esa que impide las ganas de vivir. Jamás, y digo jamás, pues lo creo, disfrutarán de las cosas que les lleguen. Sin embargo, envidiarán a todo aquel que en sus proximidades lo haga. Inventarán si acaso historias, para desprestigiar a las personas felices, pues no comprenden que puedan serlo. Serán capaces de vivir la vida de los demás, metiéndose en cada uno de los rincones más privados, con tal de no tener que vivir la suya propia. Eso, en mi pueblo, se llama vacío.

Sigamos pues describiendo a los individuos objeto de estudio. Nunca serán capaces de mostrar primero su opinión ante ningún debate, siempre esperaran a la voz cantante, para arrimarse a su sombra, pues no vaya a ser, que la tempestad les toque. Pálidos, grises, hasta en sus ropas, hasta en sus sueños. ¿Sueños? Pesadillas, o quizá ni eso, pues deberían emocionarse con algo. Suelen renegar de emociones, de las fuertes aún más. Contemplan el sexo como algo sucio, criticando cualquier práctica de cara a la galería y cometiendo,  las peores barbaridades de puertas a dentro. 

El pesimismo es reinante entre las huestes de los lúgubres de espíritu. Jamás podrán ver el lado positivo, sobre todo si están hablando de las circunstancias de otra persona. Todo serán miedos, malas palabras. Todo será turbio y escabroso. No podrán fiarse nunca de nadie y por lo tanto, no podrán amar.

¿Amor? Esa palabra es muy grande, para todos, sí, pero para ellos es inmensa. Para poder amar, hay que conocer la empatía, comprender, solidarizarse, admirar, compartir, todo ello, acciones impensables en el mundo de los grises.

Para despedirme, quiero dedicarle unas palabras al ejército desmoralizador que campa a sus anchas, en las lindes del mundo. Señoras, señores, vivan, respiren, sientan, sueñen, amen. Dejen detrás las envidias y los miedos y cojan de la mano a sus vecinos, acaricien, besen, griten, y manifiéstense. No estén, ¡molesten! Destaquen por algo, que no sea el cotilleo, que no sea la conjura. Hablen alto y claro, no murmurando improperios. Miren al frente y sonrían. Entreguen el pecho abierto para que les lleguen las cosas sin impedimentos. Compartan! Vistan de colores y sean escandalosos. Opinen. ¡¡¡Vivan, vivan, vivan!!!

Dedicado a todos aquellos que sufren a la masa abominable que embadurna todo.