Luna tenue,
silencia el trajín constante
que durante el día
cautivó la lomada.
Entre las puertas
y las ventanas,
vidas completas,
poco a poco se apagan,
poco a poco se mueren,
poco a poco se callan.
Humeantes todavía,
en tierras de Morfeo
germinan la semilla
que florecerá mañana,
al cálido despertar,
con trinos y cortejos.
Columbia,
la blanca paloma,
conoce los entresijos
de aquel barrio,
que la vio nacer,
muda sin embargo,
deja pasar los instantes,
los oscuros secretos,
que entre vecinos
todos saben,
y nadie quiere dejar ver.
viernes, 22 de noviembre de 2013
lunes, 18 de noviembre de 2013
Dulce pausa
En la bahía,
la dulce luz caramelo rezuma quietud.
Bañada,
así se encuentra la costa de Santiago el gomero,
entre brisa suave y mar en calma.
Podría,
podría quedar dormido durante un milenio
mirando el horizonte,
suavizando sufrimiento y mala saña,
entregándolos a líneas tempranas.
Mis sueños,
se abrazarían a las damas engalanadas,
de azul inmenso.
Mis pesadillas,
se sumergirían quedando mudas
ante el negro abismo.
Mis ansias vendrían corriendo,
pero suaves, terciopelos,
sin agobios ni celos,
sin rabia que arrebatase
la solemnidad del momento,
perenne instante,
vida al completo.
Como Jonay con Gara
yo esperaría paciente,
a que día y noche se acabaran.
Que el fuego se helase
o se agotase el agua.
Aprender el caminar del tiempo
es un don maltrecho,
en días de no guardar,
de todo nuevo,
días rápidos como destellos,
pero la pausa y el silencio,
son saberes que bebimos
de nuestros ancianos ancestros,
conservados con celo,
en paños de lino hueso.
Estas líneas, estos versos,
escritos sin remedio
a los ojos que han regalado
este sosiego,
aquellos que durante años
acompañaron mis pasos,
aún en distancia,
y que por suerte o por gracia ,
en futuros lejanos,
se cruzarán con mis deseos más fuertes,
y mis más vivos anhelos.
la dulce luz caramelo rezuma quietud.
Bañada,
así se encuentra la costa de Santiago el gomero,
entre brisa suave y mar en calma.
Podría,
podría quedar dormido durante un milenio
mirando el horizonte,
suavizando sufrimiento y mala saña,
entregándolos a líneas tempranas.
Mis sueños,
se abrazarían a las damas engalanadas,
de azul inmenso.
Mis pesadillas,
se sumergirían quedando mudas
ante el negro abismo.
Mis ansias vendrían corriendo,
pero suaves, terciopelos,
sin agobios ni celos,
sin rabia que arrebatase
la solemnidad del momento,
perenne instante,
vida al completo.
Como Jonay con Gara
yo esperaría paciente,
a que día y noche se acabaran.
Que el fuego se helase
o se agotase el agua.
Aprender el caminar del tiempo
es un don maltrecho,
en días de no guardar,
de todo nuevo,
días rápidos como destellos,
pero la pausa y el silencio,
son saberes que bebimos
de nuestros ancianos ancestros,
conservados con celo,
en paños de lino hueso.
Estas líneas, estos versos,
escritos sin remedio
a los ojos que han regalado
este sosiego,
aquellos que durante años
acompañaron mis pasos,
aún en distancia,
y que por suerte o por gracia ,
en futuros lejanos,
se cruzarán con mis deseos más fuertes,
y mis más vivos anhelos.
viernes, 15 de noviembre de 2013
Retrato de los miserables
Cuanto a ustedes corresponde, lo mejor es
callarse. Entre las porquerías anda la cosa. Sus blasfemias, esas que visten
como ropas de gala, desprenden un hedor insoportable. Así que se maquillan día
tras día con sus éxitos cotidianos, o más bien, con la mutilación constante de
quien se encuentra a su lado. Sí es su mujer, o marido, o compañero alguno, le
aniquilarán lentamente hasta que a su lado se encuentre un maniquí absorto, en
coma, pensando qué hizo mal en su vida para tan dura tortura. Si son sus hijos,
cargarán todas sus frustraciones sobre ellos, exigiéndoles lo que nunca a ellos
se exigieron. Si son compañeros de trabajo, con cada triunfo suyo, deberán
jactarse, si es del vecino, deberán menospreciarlo. Querrán llegar a ser como
sus jefes, para tratar a las personas a su cargo, peor todavía de lo que a
ellos les trataron. ¿Saben ustedes lo que es trepar? Pues es deporte nacional
entre la calaña. Esperan poder vengarse, pagando con quien no tuvo la culpa, de
las tropelías sufridas. Pero sin embargo, si en el momento alguien se ofrece a
combatirlas, serán denunciados y criticados por los funestos.
Su vil estampa, tornará día a día más negra,
convirtiéndose en la vejez más absoluta y escalofriante. Esa que impide las
ganas de vivir. Jamás, y digo jamás, pues lo creo, disfrutarán de las cosas que
les lleguen. Sin embargo, envidiarán a todo aquel que en sus proximidades lo
haga. Inventarán si acaso historias, para desprestigiar a las personas felices,
pues no comprenden que puedan serlo. Serán capaces de vivir la vida de los
demás, metiéndose en cada uno de los rincones más privados, con tal de no tener
que vivir la suya propia. Eso, en mi pueblo, se llama vacío.
Sigamos pues describiendo a los individuos
objeto de estudio. Nunca serán capaces de mostrar primero su opinión ante
ningún debate, siempre esperaran a la voz cantante, para arrimarse a su sombra,
pues no vaya a ser, que la tempestad les toque. Pálidos, grises, hasta en sus ropas,
hasta en sus sueños. ¿Sueños? Pesadillas, o quizá ni eso, pues deberían
emocionarse con algo. Suelen renegar de emociones, de las fuertes aún más.
Contemplan el sexo como algo sucio, criticando cualquier práctica de cara a la
galería y cometiendo, las peores
barbaridades de puertas a dentro.
El pesimismo es reinante entre las huestes de
los lúgubres de espíritu. Jamás podrán ver el lado positivo, sobre todo si
están hablando de las circunstancias de otra persona. Todo serán miedos, malas
palabras. Todo será turbio y escabroso. No podrán fiarse nunca de nadie y por
lo tanto, no podrán amar.
¿Amor? Esa palabra es muy grande, para todos,
sí, pero para ellos es inmensa. Para poder amar, hay que conocer la empatía,
comprender, solidarizarse, admirar, compartir, todo ello, acciones impensables
en el mundo de los grises.
Para despedirme, quiero dedicarle unas
palabras al ejército desmoralizador que campa a sus anchas, en las lindes del
mundo. Señoras, señores, vivan, respiren, sientan, sueñen, amen. Dejen detrás
las envidias y los miedos y cojan de la mano a sus vecinos, acaricien, besen,
griten, y manifiéstense. No estén, ¡molesten! Destaquen por algo, que no sea el
cotilleo, que no sea la conjura. Hablen alto y claro, no murmurando
improperios. Miren al frente y sonrían. Entreguen el pecho abierto para que les
lleguen las cosas sin impedimentos. Compartan! Vistan de colores y sean
escandalosos. Opinen. ¡¡¡Vivan, vivan, vivan!!!
Dedicado a todos aquellos que sufren a la
masa abominable que embadurna todo.
domingo, 27 de octubre de 2013
Crisantemo
Marchitándose lentamente el crisantemo,
se pregunta el porqué jamás cayó en tierra fértil.
¿Por qué tuvo siempre que pelear
por los dorados rayos de Sol?
¿Por qué forcejear
con los cardos y los cantuesos?
Agobiado por su maceta,
decidió caerse del tiesto,
salir por la ventana
y gritar al viento.
Pero nadie vio caer las lágrimas,
nadie escuchó su lamento.
Una vez más salir
y una vez más huyendo,
en la búsqueda de la calma,
del dolor del pecho.
Las raíces amputadas,
por tanto trasplante mal hecho,
no conseguían ya agarrar,
en ninguna arena
de ningún terreno.
Condenado como planta en un barco.
Aislado del mundo,
siempre navegando,
el crisantemo miró al cielo.
Allí divisó al halcón contento.
Y el halcón susurrando le dijo:
-Recuerda crisantemo,
eres una flor frágil
que no se hizo para el destierro,
deberás echar púas,
ganchos y venenos,
ser salvaje como yo
y que te tengan miedo.
Así son las leyes del mundo,
yo no las escribí
pero las entiendo.
Aprende a leerlas y todo para ti
será nuevo.
El crisantemo asustado,
perdió algún pétalo
sabiendo que la consigna,
era un acierto,
pero que su tallo
y su corazón relleno,
jamás podrían aguantar, aquel tormento.
Y escribió antes de marchitarse
en su epitafio: sólo dos frases.
"Prefiero ser frágil flor y ser sincero,
y que mi perfume llegue a donde yo no puedo"
Así, las duras piedras,
las más duras, de entre todos los seres
del bosque negro,
lloraron durante días,
lloraron durante años,
como no lo hicieran con ningún veneno,
añorando aquel agradable aroma
que desprendía el crisantemo.
se pregunta el porqué jamás cayó en tierra fértil.
¿Por qué tuvo siempre que pelear
por los dorados rayos de Sol?
¿Por qué forcejear
con los cardos y los cantuesos?
Agobiado por su maceta,
decidió caerse del tiesto,
salir por la ventana
y gritar al viento.
Pero nadie vio caer las lágrimas,
nadie escuchó su lamento.
Una vez más salir
y una vez más huyendo,
en la búsqueda de la calma,
del dolor del pecho.
Las raíces amputadas,
por tanto trasplante mal hecho,
no conseguían ya agarrar,
en ninguna arena
de ningún terreno.
Condenado como planta en un barco.
Aislado del mundo,
siempre navegando,
el crisantemo miró al cielo.
Allí divisó al halcón contento.
Y el halcón susurrando le dijo:
-Recuerda crisantemo,
eres una flor frágil
que no se hizo para el destierro,
deberás echar púas,
ganchos y venenos,
ser salvaje como yo
y que te tengan miedo.
Así son las leyes del mundo,
yo no las escribí
pero las entiendo.
Aprende a leerlas y todo para ti
será nuevo.
El crisantemo asustado,
perdió algún pétalo
sabiendo que la consigna,
era un acierto,
pero que su tallo
y su corazón relleno,
jamás podrían aguantar, aquel tormento.
Y escribió antes de marchitarse
en su epitafio: sólo dos frases.
"Prefiero ser frágil flor y ser sincero,
y que mi perfume llegue a donde yo no puedo"
Así, las duras piedras,
las más duras, de entre todos los seres
del bosque negro,
lloraron durante días,
lloraron durante años,
como no lo hicieran con ningún veneno,
añorando aquel agradable aroma
que desprendía el crisantemo.
lunes, 12 de agosto de 2013
Destruyendo las costas a toda máquina
Golpea de nuevo la gran máquina del sistema capitalista, ahora en Canarias y en su vertiente de colapso de la tierra. No resulta muy difícil comprender, como funciona un sistema que pone por encima de todas las cosas, los beneficios económicos. Hay que producir y para producir, hay que especializar a los diferentes territorios para generar el máximo, sin tener en cuenta las consecuencias.
Cuando se creó la Unión Europea, los arquitectos de la estructura, sabían muy bien lo que hacían y fomentaron en cada territorio, las cualidades que ya poseían. Algunos de los lectores podrán pensar que esto, no es algo malo. Pero vamos a analizarlo un poco (si alguien quiere profundizar sobre este tema, le recomiendo la lectura del gran libro, “Las venas abiertas de América Latina” de Eduardo Galeano. Expone el mismo tema, pero centrándose sobre todo en la agricultura). Cuando el “gran experimento” de la Unión Europea se creó, como he dicho antes, potenciaron en cada lugar lo que creían su vellocino de oro. Dejando de lado muchos de los recursos con los que contaba cada área de la Unión. Así por ejemplo, a los países del norte, les dotaron con más capacidad y facilidad, para potenciar su industria, pues eran los motores del proyecto. A las zonas del sur, garantes de sol y playa, debían ser el reposo del resto de europeos. El lugar de ocio gratificante (de consumo, claro está), buen tiempo, actividades al aire libre, etc. Esto tiene unas consecuencias devastadoras en cada lugar. Primeramente, cuando existe un crecimiento económico correcto, los diferentes lugares realizan inversiones, crean proyectos y montan infraestructuras, dedicadas al sector en el que les ha tocado especializarse. Esta forma de actuación, genera en la mayoría de los casos:
- Diferenciación en los niveles de vida de las personas. En las zonas industriales, se potencia la investigación, el trabajo en masa, se generan residuos y se crea una población absolutamente consumista.
- Destrucción del medio ambiente. Por ejemplo, las lluvias ácidas, se veían principalmente en países como Polonia, y eran como consecuencia de la industrialización del país vecino Alemania. En España, por ejemplo, potenciar el ocio, contribuyó a la construcción sobredimensionada del parque urbanístico. Grandes hoteles, campos de Golf, destrucción costera, etc, etc.
- Trabajo cualificado en unos casos, trabajo precario en otros.
En definitiva, se crea lo que se llama un centro y una periferia. Ciudadanos de segunda y ciudadanos de primera. Una zona en la que la mano de obra, pueda ser más barata y otra en la que se consuman productos. Además de las consecuencias ecológicas que conlleva el especializar al máximo un territorio, explotando unos recursos hasta agotarlos. En zonas donde existan bosques, se talará; en zonas donde exista pesca, se esquilmará; en lugares donde sea barato construir, no se dejará un metro cuadrado de tierra libre; en territorios propicios para tener industrias, la contaminación de aire y agua, será espectacular. Así hasta la redundancia.
Pero esto no es todo, cuando el crecimiento económico se frena. Cuando, debido a los diferentes ciclos de producción, se entra en una crisis económica, los problemas se agravan aún más. (Las crisis, no nos olvidemos que son intrínsecas al régimen económico actual. Léanse, “Las Crisis del capital” de Karl Marx. Un librito de muy fácil comprensión, para entender cómo la búsqueda del máximo beneficio, trae como consecuencia, periodos de bonanza y periodos de escasez). Si resulta que, por ejemplo como ha ocurrido con la vivienda en España, la población no puede consumir un cierto producto o servicio, el territorio que había invertido todo en el mismo, se hunde. Ocurriendo lo que ya todo el mundo conoce, generación de un paro elevadísimo, bajada del nivel de vida, resentimiento aún mayor del potencial económico de un territorio.
Pues bien, en Canarias, está especialización de la economía se basó, en el turismo de consumo e irracional. Se comenzó a construir desaforadamente. Sin respetar leyes de costa, sin tener en cuenta los recursos hídricos viables para poblaciones flotantes grandes, sin infraestructuras de reciclado de residuos. Ahora, años después y con una perspectiva diferente, otorgada por la recesión económica, nos damos cuenta.
Greenpeace, ha sacado un informe desolador que aporta las cifras de la “dolce vita” canaria, en concreto, desde el año 1987 hasta el 2005. Quiero aportar alguno de estos datos, pues son la evidencia de lo que ha supuesto la especialización, propia del capitalismo, en esta parte del mundo.
Canarias ha sido la segunda comunidad autónoma, que más aumentó su ocupación en la franja de los 500 metros pegados a la costa, un incremento del 36%. Siendo además también la segunda que más aumentó la superficie artificial en términos absolutos (10.931 ha).
Si hablamos de términos municipales, Santa Cruz de Tenerife tiene una superficie total de 200 ha, dentro de esos 500 metros de la franja costera, de los cuales se encuentra ocupados, el 100%. En Las Palmas de Gran Canaria, la extensión es de unas 1.000 ha, de las cuales, están ocupadas más del 60%.
Si se mantiene la tendencia de construcción, algo que afortunadamente y debido a la crisis, parece que después del 2008 no ha sido así (aunque faltan datos), el incremento anual de ocupación sería del 0,26%
Pero aún hay más…, uno de los datos que “más me gusta”, pues pone de manifiesto, como el poder político ha estado y estará, supeditado a las órdenes del mercado. Quebrantando leyes de costa, creando leyes nuevas como la actual, en definitiva, corrompiéndose hasta el punto de que arruinen sus propios pueblos con tal de llenarse los bolsillos, es el gasto público que ha supuesto la mala gestión en las costas españolas en general, ha sido de 140 millones según un informe de Europa Press.
Con este artículo, el autor pretende hacer una reflexión para todas aquellas personas, que viéndose en estos momentos sufriendo, que piense con cautela, si lo que quiere es volver 10 años atrás, o realmente, esa forma de vida es lo que nos trajo aquí. No hay solución fácil, pero desde luego, esa solución no se encontrará dentro del régimen económico actual así como en el político. La salud de la tierra, depende de nuestra concienciación, economía local, no especialización de los territorios, consumo racional y en definitiva, ruptura con el sistema.
miércoles, 7 de agosto de 2013
Surge quien aguanta
De
entre los cristales surgen las piedras
que me
forman,
como
cimientos en torrenteras.
Del
fuego nace el fruto
cuya
semilla,
será
un mañana.
Del
sudor, la perseverancia
de
quien no ahoga sus gritos,
entre
las masas calmadas.
De la
noche amanecen los actos,
cuyas
ideas se forjaran,
entre
sufridos trabajos
y
repetidas trabas.
Las
escuelas proscritas,
por
elegantes corbatas,
quedaron
en mentes
de los
niños que maduraran.
La
rabia, esa rabia por amor
que no
supeditara
esos
cariños prohibidos,
esas
caricias robadas,
cautivarán
al mundo
que
contesta con balas.
Las
mujeres,
aquellas
quienes no hablan,
pero
cada momento
enseñan
los dientes
por la
dignidad quebrada.
Los
campos olvidados,
florecerán
por los mendigos
que las
ciudades denostaran.
Escondidos
tras el presente
se
abren los sabores,
rompiendo
en espasmos,
la
ignominia que manda.
Mirando al mundo
Sobrevolando
la espera del porvenir,
me
sumerjo en acontecimientos de hoy,
recorriendo
las avenidas
de las
escenas más pintorescas.
Azabache
es la luz,
que
normalmente me acompaña,
cada
mañana en la espesura de lo incierto.
Conozco
los lamentos
y
también las alegrías.
Saboreé
el impacto del miedo
e hice
travesuras con melancolía.
Dejé
llevar mi esencia
con
locura y esperanza,
damas
engalanadas
que
cuando acompañan,
más
lejana está la vida
y más
certero el castigo,
del
garrote vil.
Como
antaño, el aire libre
de los
senos de las montañas,
siempre
rozó mi cuerpo
y
embaucó el cansancio,
que
agotara mi paciencia.
Sin
embargo, empapó mis entrañas
de
intensidad.
Y su
dicha, me entregó al mundo,
desnudo
y sin peinar,
pues la
falsedad me repugna
y es
conflicto, quien dora mi cantar.
Siento
dicen,
optimismo
embriagador.
sí,
reconozco debilidad en palangana.
Mas,
¿no
hay ya suficiente atrocidad?
Sí,
realidad, pero vestida de colores,
pues
los uniformes
están
de moda.
miércoles, 31 de julio de 2013
Grano por grano
Cada grano de arena incrustado en
verso se transforma, para aliviar los rasguños que arrollaron como olas, la
mente del poeta.
En la estación siguiente, se
espera descansar de la noche impuesta. Descansar y recoger las maletas de los
trozos perdidos. Como un bandido,
huyendo, se consigue alcanzar la orilla de la nueva vereda. Una ironía burlesca
lo invade todo. Supone el vestido de la ciudad imperfecta, maquillada por
personas, más cercanas de lo que debieran, más lejanas que la vida y el océano
que lleva.
Sí, por el azar o el destino,
como dirían las responsables del credo de las energías, debo retroceder. Doy un
salto hacia atrás y me encuentro en el barranco profundo que ayer fue mi casa.
Aquella fortaleza de piedra que me hizo crecer.
Golpeo, golpea, esquivo, me alcanza, me
enreda y pierdo la batalla que sin saber, me trajo a estas tierras. Ahora,
vapuleado por los guijarros del camino de mi propio barrio, comienzo a caminar.
Pero es cierto, me siento más protegido que nunca por las flores del campo, aquellas
que amigos me regalaran.
Tantos vuelcos da una vida, que
cuando uno la examina, no sabe dónde cogerla. Así, sin preguntar, uno se
enfrenta al destierro de su propio gen, de lo que hasta entonces sabanas de
algodones eran.
lunes, 29 de julio de 2013
Calamidades perdidas
Ganó la
perseverancia
de las
calamidades secuestradas,
a cada
instante robadas.
Será
expropiada
cada
idea vendida,
por
cuatro duros pertrechada,
coartada
y exprimida.
Volverán
caminando
las
almas torcidas,
cinceladas
por maestros,
de las
peores artimañas.
Embutidas,
en
fragmentos
de
balas perdidas.
Un
espasmo, reflejado
en
murallas
de
ignorancia.
La ira,
plasmada,
en cada
sábana
rasgada.
Conquistando,
aquello
que era libre
y que
jamás,
debió
ser subyugada.
Niñas
mirando
como
mutilan
la
utopía de sus carnes
en
calma.
Niños
colgados
de anuncios
pensados,
para sesgar
su virgen
infancia,
que hasta
entonces
surgía,
en barrancos
perdidos
y en cascadas
de plata.
Una
falacia
de conjuras
inventadas,
repetidas
como sermón
durante
siglos,
incrustada,
en cada
cuna
de cada
casa.
Y
enfrente,
enfrente,
sólo
quedan las mentes
que miran,
sin nada
que perder,
arriesgando
la semilla
que con calor germinara.
Mancillando
un futuro
de
dignidad detestada.
Suspirando
por partidas
hace tiempo
jugadas.
Reseñas a Rasgo
Esta entrada del blog, quería dedicársela a las personas que han invertido su tiempo en hacer una reseña tanto del libro, como también de la presentación. Como no he dejado de repetir estos días de intensa emoción, sin la solidaridad que han tenido las personas conmigo, hubiera sido imposible el proyecto.
Así que sin más palabras, que un cálido gracias y un abrazo que cubra vuestros cuerpos de cariño y esperanza, aquí tenéis las excelentes reseñas. Nada imparciales, por otro lado.
En "La sinceridad está mal vista" http://lasinceridadestamalvista.com/2013/07/25/libro-rasgo-de-carlos-serrano-hermo/
En "Palabras contra el muro" http://piensacrealucha.wordpress.com/2013/07/25/resena-de-rasgo-de-carlos-serrano-hermo/"
En "El Aborigen de la Hontanilla" http://accionaborigen.blogspot.com.es/2013/07/presentacion-libro-rasgos-de-carlos.html"
En "Al Descubierto" http://elisamerayo.wordpress.com/2013/08/01/rasgo-por-carlos-serrano-hermo/
Un saludo, nos veremos por caminos y por ramblas, siempre dispuestos a cambiar la mentira, por solidaridad y gracias.
Carlos
Así que sin más palabras, que un cálido gracias y un abrazo que cubra vuestros cuerpos de cariño y esperanza, aquí tenéis las excelentes reseñas. Nada imparciales, por otro lado.
En "La sinceridad está mal vista" http://lasinceridadestamalvista.com/2013/07/25/libro-rasgo-de-carlos-serrano-hermo/
En "Palabras contra el muro" http://piensacrealucha.wordpress.com/2013/07/25/resena-de-rasgo-de-carlos-serrano-hermo/"
En "El Aborigen de la Hontanilla" http://accionaborigen.blogspot.com.es/2013/07/presentacion-libro-rasgos-de-carlos.html"
En "Al Descubierto" http://elisamerayo.wordpress.com/2013/08/01/rasgo-por-carlos-serrano-hermo/
Un saludo, nos veremos por caminos y por ramblas, siempre dispuestos a cambiar la mentira, por solidaridad y gracias.
Carlos
miércoles, 24 de julio de 2013
Pasado incierto
¿Pasado
incierto? Quizá la mayor contienda sea enfrentarse a unos miedos, producidos o
en barbecho, regalados
Brotando
con puños de agua salada. Rompiendo los cristales de las telas de araña, que
empolvan pasado, que abrigan destierro de quién conociera.
Hogar
cual castigo, incierto entre golpes, que ahoga y aprieta, hundiendo entre
arpones. Y ese corazón herido, que vaga en los puertos de tierras inhóspitas,
vapuleado por cambios, por dentro y por fuera.
Golpes
son golpes, más tenaces cuando más cerca, más salvajes de amigos, mortales del
nido, del que uno naciera. Huraño, asesino, cobarde en mentiras, que cedes tu
sombra por rastrillo de hojas, sin pensar lo qué arañas. Sin creer que los
granos de tierra raspada, mojada por lágrimas en barro se amasa, atrapando
cimientos, de tu plan sin agallas.
Miedo
en pasado y enfrentas contienda, tan ebrio que ahorcas las fuerzas del hacha. Brazo
recio determina, quién cabalga o quién camina. Tan rápido surca la vida, que al
menos tropezar más dura es la caída.
martes, 23 de julio de 2013
Presentación del libro "Rasgo"
Por fin, después de muchos baches, de muchos jaleos, ha
llegado mi primer poemario, "Rasgo". Se van a hacer dos
presentaciones en dos lugares diferentes.
El primer día, este jueves 25 de Julio a las 21.00 en el bar
Restaurante la Judería.
Segundo día, este viernes 26 de julio a las 22.00 en nuestra
casa, donde siempre. (Que me pregunte por mensaje quien no sepa el lugar)
Ciudad de Segovia.
Os espero con ganas.
¡Salud!
jueves, 18 de julio de 2013
¿Por qué hay corrupción?
¿Saben ustedes por
qué hay corrupción?
Porque en un sistema económico, donde lo que
prima es sacar el máximo beneficio, siempre habrá alguien dispuesto a pagar, aunque
sea de forma ilegal, para conseguir sus objetivos económicos. Ese sistema es el
Capitalismo y mientras exista, existirá la corrupción.
¿Saben ustedes por
qué hay corrupción?
Porque existe una casta política en la que
todos hemos delegado, voluntaria o involuntariamente. Mientras exista esta
casta política, siempre habrá alguien que se deje comprar. Que no venga ningún
Mesías a decir, que con su partido no habrá corrupción, porque aunque exista un
99% de personas honradas en ese partido, con que exista una con ánimo de lucro,
la corrupción se producirá.
¿Saben ustedes
porque existe corrupción?
Porque al poder, no se le puede regular,
mientras haya amos y siervos, existirá la corrupción. Al poder económico, no se
le puede poner trabas para impedir que quiera comprar a alguien. Y al poder
político no se le puede regular para evitar que se vendan. Pues el poder es el
poder, y siempre favorecerá leyes para salir impune.
¿Saben ustedes
porque existe corrupción?
Porque los medios de producción siguen en
manos privadas. Si la riqueza se
distribuyera, no existiría la corrupción, pues no habría nadie que pudiera
comprar, ni nadie que se pudiera vender.
En definitiva, la corrupción es intrínseca al
sistema económico capitalista y a la democracia burguesa. Si no acabamos con
estos dos medios de dominación, la corrupción no acabará. Así que nadie nos
cuente cuentos.
¡Gobierno dimisión! ¡Disolución del Parlamento! ¡Redistribución de la
riqueza! ¡Soberanía popular real, mediante democracia directa!
martes, 16 de julio de 2013
Conversaciones desde el Altermundo.
Añico – Calamidad, dime, ¿qué pretendes
conseguir dejando de respirar? ¿No te das cuenta que el aire es la esencia
misma de la vida? Sin vida Calamidad, no hay nada.
Calamidad - Estás muy equivocado Añico, pues lo que
tú consideras vida, no es sino la muerte lenta. Por eso quiero dejar de
respirar. Quiero aprender a mantenerme en este planeta, sin consumir los
venenos que la sociedad nos ha dejado. De la misma manera quiero también dejar
de alimentarme, de beber, quiero cerrar los ojos y los oídos. Es decir, quiero
entender el mundo sin los engaños formados por los dueños de la esfera.
Añico - ¿Pero no te das cuenta de que
morirás?
Calamidad - No, no moriré. Si prosigo envenenándome
moriré lentamente, sin embargo, si cierro todas las puertas de mi cuerpo y de
mi alma a toda contaminación posible, volveré a nacer pura. Me transformaré en
un ser que ha acabado con toda la vileza que le había alimentado durante años.
Añico - Los peces, las
plantas, cualquier ser vivo, se alimenta, respira y realiza todas las acciones
a las que el mundo físico le obliga a afrontar.
Calamidad – Sí
Añico, pero ellos no pueden elegir. Yo, por el contrario, por la sencilla razón
de estar planteándome lo absurdo de este mundo, soy capaz de resurgir como el Fénix de las cenizas. Quiero enfrentarme a la metamorfosis necesaria para
llegar a la conquista de mis libertades. Con los pies en el fango, no puedo
volar.
Añico - Como quieras
Calamidad siempre fuiste más reflexiva y poseíste mayor determinación que yo.
Pero sigo pensando que vas a acabar contigo. Vas a destruir todo lo que eres.
Vas a sucumbir.
Calamidad - Añico, eres un compañero increíble. Eres
entrañable hasta los huesos. He de confesarte que creo que llevas razón en casi
todas las cosas que acabas de decir. Voy a acabar con lo que ahora soy. Voy a
destruir todo en lo que me he convertido. Pero no te confundas, no voy a
sucumbir. No seré derrotada.
Añico - Un
abrazo Calamidad. Te deseo todo lo mejor en tu aventura, pues te lo mereces. Me
encantaría darme cuenta de que me he equivocado.
Calamidad – Pronto, aunque no te lo creas. Tú también
cerrarás los ojos, cerrarás tu estomago y dejarás de respirar por decisión
propia. Muy pronto nos reconoceremos en un mundo nuevo.
Te deseo todo el
amor que te ha sido negado.
domingo, 14 de julio de 2013
Diálogos desde la nocturnidad y la alevosía
C
Las hogueras de los rincones
oscuros, que salpican el despropósito tragado, vomitando a cada paso su
existencia rompedora. Ilumina, en las alcantarillas de la masacre predominante.
¿Y qué es ese fuego? ¿Qué potencialidad tiene? La transformación del ser, en
elemento distorsionante. Sin ensayo y error, sin creación e investigación, no
hay posibilidad de acierto. Parece que estemos en el basurero más putrefacto y
sin embargo, en cada espacio tomado, se
abren miles de posibilidades y siempre ligadas a la construcción del arte. ¡Qué
casualidad que en estos tiempos de hundimiento surjan los acontecimientos más
derrochadores de imaginación! El arte señoras y señores, hablamos de la
respuesta que sale de la convulsión y aporta un camino hacia algo nuevo, hacia
la muerte de lo conocido y el alumbramiento de un nuevo amanecer. Son pequeñas
muestras, pero no por ello menos importantes. Si en otros campos de la vida,
nos encontramos muy atrás en lo referente a poder acabar con lo establecido, en
la cultura, el arte y el ocio, a diario se abren nuevas puertas al mundo que
parece habrá de aparecer tras las rejas de la esclavitud moderna. No dejo de
experimentar nuevas sensaciones antes desconocidas para mí, en cada lugar que
visito.
M
¿Y por qué te niegas? Tú sabes
cuál es el problema, por lo menos lo vislumbras, antes era diferente, ya lo sé.
Tenias dinero, la maquina del consumo te metió en su espiral sin fin, esa droga
te enganchó, en cierto modo a todos nos enganchó… pero se puede dejar esa
droga, ya conozco quién salió de drogas peores…
He aquí el mayor problema para el
arte y la creación, la droga del consumo y el opio mediático nos enganchó
demasiado y ahora es muy difícil dejar a pelo ese enganchón contra-creación. El
opio mediático nos dejo en la tranquilidad social y cultural y la metadona del
crédito-consumo, nos quitaba el mono de algo nuevo, de ser humanos con lo que
ello conlleva. Ser humano conlleva crear, adaptarse a las nuevas situaciones
y a sacar la crítica y la superación, no quedarse anclado. Pero la adormidera
sistemática nos mantiene en la cotidianidad, nos mantiene en la rutina
productiva alienante. Eso no es crear, el arte es superar, la alienación
productiva es el enemigo del arte. La creación es agarrar la vida y llevarla al
límite, cueste lo que cueste.
Despertar creando, ¡que magnifico despertar!
La sensación de superación, dejamos la alienación a un lado, destruimos y
creamos algo nuevo, ¡Ni el Dios todopoderoso de las religiones puede llegar a
sentir eso! Por eso te digo, ¿por qué te niegas a destruir? ¿Por qué niegas la
vida que nace en la creación? Vive, vive, es lo único que tienes, vive…
C
No confundas mis argumentos, para
nada me niego a destruir. Creo imprescindible destruir todo lo existente, para
crear una realidad nueva. Pero ahora ya no tengo tan claro qué es lo primero,
si el huevo o la gallina. Es decir, no tenemos la capacidad para destruir todo
lo impuesto, por lo tanto, quizá la solución sea creación de microespacios
rupturistas. Es decir, pequeños universos que funcionen al margen del sistema.
Así, como una torre de naipes, cuando quites poco a poco los cimientos de la máquina capitalista
alienante, eso supondrá un golpe increíblemente duro para la estructura.
No confundas, no reniego de la
confrontación, a cada pequeño espacio revolucionario, le saldrán enemigos. Los
perros del desastre, estarán allí en cada paso que queramos dar. En cada
avance, habrá una confrontación, pero no podemos esperar a destruir todo para
caminar hacia adelante. Hay que caminar y así ir colapsando la sumisión y la
alienación. No podemos esperar a que todo se desmorone, tenemos que tirarlo
nosotros y no tenemos fuerza para tirarlo de una vez. Ojo, que quede claro, no
hablo de tomar las mismas formas y cambiarlas. ¡No! Hablo de crear otras nuevas.
Por último, creo que en el arte y
en la cultura, es donde ahora mismo, podemos hacer más daño. Podemos crear un
frente. Ante la estulticia y la ignorancia predominante, nosotros contestamos
creando, precisamente para romper la producción que aísla al individuo, esa que
le despoja de todo lo humano.
M
Sí, destruir y crear, así estamos
por encima, ¿Qué nos importan a nosotros sus cortinas de humo si estamos por
encima suyo? El arte está en hacer de la vida una fuerza revolucionaria, ¿para
qué queremos derechos sociales cuando podemos crearlos? No necesitamos que nos
den sus migajas podridas. No necesitamos su educación, ni necesitamos pedir
migajas de su sistema nihilista cuando podemos superarlo creando. No
necesitamos un padre que nos guíe, necesitamos más creadores y menos robots. Necesitamos recuperar la vida robada, convertirnos en obras de arte vivientes,
luchadores contra la robotización generalizada y experimentar con nuestra vida.
Crearnos, superar el nihilismo generalizado en el que vivimos. Creo que, sin saberlo, tenemos recorrido mucho camino. Tú que lees esto, sabes que lo tienes superado, solo tenemos, tú y yo, que echarle valor y llevarlo a la acción.
Crearnos, superar el nihilismo generalizado en el que vivimos. Creo que, sin saberlo, tenemos recorrido mucho camino. Tú que lees esto, sabes que lo tienes superado, solo tenemos, tú y yo, que echarle valor y llevarlo a la acción.
Valor, crítica, destrucción y
creación. Esa es la clave de lo que nos proponemos, ¡vivir a muerte!
(Escrito por Miguel y Carlos)
miércoles, 10 de julio de 2013
Compañeros/as de Sabadell, algunos/as, no olvidamos.
Ayer me acosté muy cabreado y triste por la
detención de Diego Cañamero por agentes de la Guardia Civil. Era una detención
política, por la ocupación de la finca militar “Las Turquillas” en Osuna
(Sevilla). Hoy le han soltado y ha sido un gran alivio, pero inmediatamente se
me han venido a la cabeza los cinco anarquistas de Sabadell. Llevan detenidos desde el día 15 de mayo, por
el único delito de gestionar páginas en Facebook. Quieren imputarles un delito
de pertenencia a banda armada. ¡Pertenencia a banda armada! Como pruebas
esclarecedoras la fiscalía presenta banderas y libros de filosofía anarquista,
ropa negra y cohetes y petardos de venta legal. También se les acusa de
enaltecimiento del terrorismo, captación y adoctrinamiento. No han tenido
juicio, no se ha demostrado nada, pues a todas luces son un montaje. Pero lo
realmente increíble es que llevan casi dos meses secuestrados por el Estado
fascista español y nadie en el Parlamento dice nada.
¿Se ha oído algo en los medios
del cuarto poder de estas personas? Creo que algo dijeron al principio, pero
llevan casi dos meses sin mencionarlo. Tampoco mencionan el drama que debe
estar siendo para sus compañeros /as, amigos/as y por su puesto familias. Todo
un golpe a un entrono, que está sufriendo la persecución política, la
persecución y represión de las personas que como Yolanda, Silvia, Juan, Xavier
y José (los cinco anarquista de Barcelona), Diego Cañamero, Alfon, Pablo Hasel,
Marc Hijo de Sam y los presos políticos que llevan años en las cárceles del
Estado, por no asumir la injusticia y el atropello de la clase trabajadora y la
esclavitud moderna.
Las detenciones de los
luchadores/as de Sabadell, son detenciones políticas, pues su ideología
contraria al régimen capitalista y fascista, ha sido suficiente para que el
juez Pedraz les condenara a prisión preventiva, que actualmente cumplen en
las cárceles madrileñas de Soto del Real, Navalcarnero, Aranjuez, Extremera y
Alcalameco, el régimen FIES 3. Se encuentran secuestrados, aislados y
repartidos en varias cárceles. Todo esto supone un golpe psicológico enorme
para amedrentar tanto a los propios secuestrados como a todos los que quieran
seguir su ejemplo. Todas las personas que estén en contra de las políticas
llevadas a cabo por los mercenarios del régimen, ya saben a lo que se atienen,
pueden ser recluidos, por un tiempo indefinido, hasta que la in-Justicia
española, lo considere necesario. Pues muy bien, ante esto tengo que decir
algo. No sólo no nos vais a parar, sino que nos hacéis más fuertes. Los lazos
de solidaridad y las ganas de cambiar las cosas van en aumento. Con cada acto
de represión habrá miles de respuesta. Con cada intento de criminalización de
la protesta social, habrá más concienciación por parte de los allegados de los
afectados. Vuestra represión, extiende como una mancha de aceite la conciencia
revolucionaria. Han golpeado a personas que además de su trabajo de lucha en la
calle, publicaban contenidos en internet, y no ha sido por casualidad. En el
mundo moderno, internet es una fuente viva de información y que haya miles de
contenidos subversivos y denuncias de injusticia, al Orden Establecido, no le
gusta nada. Por eso, algunos seguiremos publicando, inclusive con nuestro
nombre propio, para seguir denunciando y calentando la olla, que más pronto que
tarde tendrá que estallar.
Sólo quiero despedirme diciendo
que muchos/as de nosotros/as, no os olvidamos, que aún sin conoceros, os
llevamos en nuestros corazones, pues sois nosotros/as mismos/as. Esperamos
teneros pronto con vuestras familias y amigos/as, a los que también les mandamos
el más sincero respeto y la más calurosa muestra de afecto. Saludar a todos/as aquellos/as que han dado
muestras de solidaridad, todos/as los que han salido a la calle a dejar claro
del lado en el que están, del de los oprimidos. Queremos teneros pronto en la
calle, porque sabemos que seguiréis como siempre, luchando por un mundo nuevo,
sin amos ni siervos.
¡Salud y revolución social!
¡Salud y revolución social!
Carlos Serrano Hermo
domingo, 7 de julio de 2013
La Palabra Estalla (av)
Este es el primer poema audiovisual que hago, espero lo disfrutéis. La Palabra Estalla: La palabra estalla
jueves, 27 de junio de 2013
La Chispa, el arte bomba:
La chispa, esa inercia concentrada en los
parajes más escondidos de las grandes urbes, allá, en primera línea de fuego o
quizá en pequeños reductos rurales, no claudicantes, retumba en su despertar.
Rugiente, el rumor constante de la desazón se manifiesta como expresión del
arte, entre tinieblas prohibidas y luces tenues. Siempre, claro está, al calor
de la madrugada. Aplaudo y deseo ensalzar cada una de estas explosiones
actuales que surgen como contestación inconformista.
Cada vez más espacios, debido a la
marginalidad a la que nos vemos sometidos, se producen fuera del ojo dominador,
que todo manipula y muta a su antojo. Esas pequeñas hogueras en la oscuridad
profunda, esas estridencias en lo plano, son las barricadas de expresión del
siglo veintiuno. Para nada hablo de conformarse con hacer “performances” en lugar de
quitarle el poder a los Generales del Desastre, pero si cada antorcha quema y
a la vez es reprimida, es porque sus brotes, son espinas más agudas de lo que
la élite cuadrúpeda puede consentir.
La falta de entusiasmo creado se transforma
por lo tanto en agitación intelectual. Efervescencia de ideas, de acción.
Mezcla de estilos que pretenden explotar y romper lo impuesto, pero también
crear suavidad dónde ampararse. Ese mundo paralelo, que otorga lo mágico. Ese
pequeño habitáculo, donde todo artista, se relega para estar cómodo.
Cada sentimiento plasmado, cada reflexión
trazada, se hacen cuchillas que rompen y rasgan el aparato de ignorancia o
mejor dicho, de fabricación de ignorantes. Pero, si esas muestras se producen
en los rincones, en los huecos, dónde peor llega la escoba del sistema,
entonces el arte se transforma en acto revolucionario. Si es que alguna vez, dejó de serlo. No es cuestión, ni mucho menos, de afirmar que esa
transformación de ideas haya surgido conscientemente como una confrontación, al
igual que en los años veinte, el swing era
bailado por muchos, simplemente por alegría y diversión. Lo que sucede es, que en
medio de la tiranía y en una contextualización social dada, cada acto de color,
se transforma en bomba lapa, que lentamente mina, el analfabetismo ideológico.
Pues bien, he aquí la grandeza de los suburbios
creadores, siendo quizá algunos, cloacas de la gran máquina, se convierten en
baches en el camino trazado. Así, debo complacerme por cada idea comunicada con
una estética determinada, pues a día de hoy, es lo que más tambalea a los
uniformes poderosos. Cada sueño en cada línea, una esperanza.
miércoles, 26 de junio de 2013
Entre naufragio y rutina
Entre
naufragio y naufragio quiso despertar
el niño
que se hizo hombre.
Caminó sobre rocas mirando al horizonte
pensando
que cada corte, la recompensa traería.
Voló,
soñó e hizo lo que se le pedía.
Cada
noche se ahogó, con barca de alegría
y anunció
los disparos,
aquellos
que el fuego trémulo
escondía
en el silencio
y que
más pronto que tarde,
de la
esperanza germinarían
Y cada
noche se ahogó…
Cada mañana
despertó con fuerza
y recuperó
el tramo,
arrebatado
por la corriente, que avanzar impedía.
Enmudeció,
se hizo sordo
y ciego
a las tropelías .
Esculpió
la madera noble, que barcos de lores
describieran
sensaciones
y osadías
por rutinas.
Así
pintó sus delirios
dibujando
la realidad que él quería.
Transformó
su cuerpo en personaje
y añadió
recuerdos con colores,
y alivió
melancolía.
Pero cada
trazo plasmado,
bebido de
ilusión desmedida,
se golpeaba
a cada instante
con las
olas que el mundo traía.
Despegándole
poco a poco
de la
búsqueda del cofre
y hundiéndole
en islas podridas.
¿Consiguió
el muchacho construir,
con sus
lienzos y sus líneas,
un buen
galeón
que al
otro lado de Poseidón
le otorgase
vida tranquila?
viernes, 21 de junio de 2013
Controversia
Entre
las nieblas del pensamiento
siempre
resurge anverso y reverso.
Los
taoístas dirían yin y yang
Los filósofos
se empeñarían
en la
lucha del “yo” por prevalecer
y del “ello”
por integrarse.
Dos
caras de una peonza,
que con
su giro transforma ambas,
otorgando
el mismo tono
a la
esfera de colores.
Si
alguien se preguntara
cómo despertara
mañana,
debería
contestar,
que a
veces de día
y a
veces de trasnochar.
martes, 18 de junio de 2013
Escritos al sonreír
Podría
decir muchas cosas,
cuando
me preguntan por qué soy un poeta triste,
pero
todas ellas se resumen en una,
para
poder sonreír.
En esta
historia narrada por cuatro
y
aplaudida por más de mil,
algunos
tenemos que buscar armadura y espada,
para
poder sobrevivir.
Soy una
persona alegre, por eso mi poesía es triste.
Si se
me quiere sentado en una butaca, postrado,
dispuesto
a aplaudir,
me
niego desde lo más profundo de mi alma.
No
compré la entrada, ni elegí palco, ni foso, ni nada.
Cientos
de acomodadores custodian el escenario
y el escarnio es difícil de impedir,
y el escarnio es difícil de impedir,
y aún
así morimos intentándolo, buscando porvenir.
Una
obra nueva, maestra, sin actores ni expectantes,
sin
dramaturgos tunantes,
sin
clientela estéril.
Pero el
chaparrón cotidiano no deja de humedecer,
no cesa
con su ponzoña
e inunda
ocaso y amanecer.
Así que
algunos tendremos que seguir escribiendo,
para soportar
el teatro-burdel,
y mientras
tengamos los pedazos rotos escritos,
la
oscuridad, no nos hará palidecer.
lunes, 17 de junio de 2013
De la butaca al altar
Al sol de la plaza juntáronse el flamenco y el poeta,
gritando con fuerza a la vida
y agarrándose al sendero al caminar.
Llenos de sonrisas y picaresca,
cautivaban al tumulto
sembrando cuidadosamente la dulzura
de los duendes, que las artes dan.
El teatro, la música, la magia y la poesía
en el cuaderno de aquella rutina
queríanse dibujar.
Robaron el silencio
de corazones que expectantes escuchaban,
con sutiles gestos de euforia
aquella grata melodía
que hasta que despuntó el día,
rebrotó como quién vuelve a despertar
¡Cuán maravillosa puede ser la ensoñación del arte
que hechiza al más profundo pesar!
La vida que es teatro, y que viene y se nos va
Que nos pone al resguardo
O nos trilla en un trigal
Nos hace mendigos,
Nos hace poetas
Nos hace profetas
O nos entrega al mar.
Navegamos, corremos, huimos
Nos enfrentamos y amamos
Asistimos
Recordamos,
Nacemos y morimos
Despertamos
Bebemos y custodiamos
Y todo por azar
En el cauce, puede haber muchos meandros
Muchas frutas por probar
Muchas lunas y muchos soles
Flores de todos los colores
Montañas con nubarrones,
Desiertos, selvas o castillos de nobles
Y lo único importante
Es que cuando el telón caiga
La función haya sido triunfal.
sábado, 15 de junio de 2013
Avanzando entre las ruinas
Avanzando al despertar entre las ruinas,
sonrío al mirar las nubes,
sabiendo por cultura popular
que no hay borrasca duradera
ni semilla que por miedo
no germine en primavera.
viernes, 14 de junio de 2013
Pensamientos de sátiros
Brotan susurrando
los pensamientos de los sátiros,
entregados al viento.
Vientos de la locura,
del remordimiento,
sazonando las vías
más apagadas que en silencio.
los pensamientos de los sátiros,
entregados al viento.
Vientos de la locura,
del remordimiento,
sazonando las vías
más apagadas que en silencio.
lunes, 10 de junio de 2013
La palabra estalla
Los ojos de la miseria miran
Al terror que cada
día les aniquila
Está por todos los lados
En carteles de gran tamaño y coloreados
Mc Donald, Coca-Cola, Monsantos, Endesa,
El emporio del capital tiene nombre de empresa
Y su fiel lacayo el Papa Estado
Contribuye reprimiendo y adoctrinando
Así cientos de compañeras
En botes de humos se vieron envueltas
O quizá en torturas o quizá entre rejas,
Contestando encapuchadas,
Cocaína de placa y chaqueta
El cerco se estrecha
Y a cada paso avanzado
Los sabuesos rabiosos acechan.
Por un sueño entre los lamentos,
jadeando al
viento suspicacias del infierno.
No es sencillo reconocer
Quién hace de la vida mercancía que comprar y vender
Pero aún es más difícil
Ponerse de frente y jurar jamás asumir
Con todo lo que ello conlleva
Cárceles, exilió, muerte o malvivir
La palabra como arma
Ya lo dijo la perseguida revolucionaria,
Emma Goldman que constituyó,
Una de esas mujeres que la concepción
del mundo cambió.
Por eso existe el Cuarto Poder
Para mantener a todo el mundo fiel
A la doctrina a obedecer
Escrita por una clase
Y repetida cien por doquier
Por eso algunas no podrán callar
A la infamia
Obligada a abrazar
Y elegirán aún con miedo
El fuego antes que el lamento
La rabia y ostracismo
Antes que suplicar
Migajas a los ricos
La destrucción del poder
En lugar de venderse
Y ser esclava leal.
Y así
No apagarán
La chispa de las mentes
Que luce abiertamente
Y que arderá
Hasta la libertad final
Emancipación pienso
Insurrección vivo
Existo combatiendo
Amanece temprano
Camino raudo,
Camino presto hacia el cadalso,
con la cabeza erguida
y el corazón gritando.
Con ojos que miran,
Con ojos que miran,
con almas llorando
y la mía, que espera
a la guadaña asesina
con el puño cerrado.
Recitando,
el principio comienza,
la ruina termina,
la utopía asomando.Dedicado a todas las personas que son encerradas o asesinadas por su amor a la libertad.
viernes, 7 de junio de 2013
Transcurrir
La corriente del continuo aprendizaje
fluye sobre nuestras cabezas.
Pesa la fuerza de su ímpetu
y arrastra a los cuerpos solos,
con esa soledad característica
de lo que emana,
cabalgando entre las olas.
Incesante, el trajín que se desprende
del seno del letargo eterno,
habrá de desembocar
en perpetuidad constante.
Cuestionar el curso
sobre las rocas que afloran,
mientras los remolinos
golpean en la distancia,
parece obra del más necio.
Si es nacer y es morir.
Si fue ayer y hoy vivir.
¿Quién dará respuesta
a la erosión latente?
Cada meandro,
sin presentarse con anticipo,
rompe la monotonía.
Cada cascada
con su peculiar caída,
otro peldaño
que sin más,
subir
y esquivar fatiga.
lunes, 6 de mayo de 2013
Esbozo sombrío
Si fuera un desconocido,
embarrado, en fango podrido.
Castigado por el vacío impuesto,
como si tuviera piedras en bolsillos.
Cada mirada, una respuesta,
un giro de cara, un desaire,
un desgarro sentido.
Cambiar de morada, cruel castigo,
trágico golpe al paso,
un mendigo. Dulce, sonrío,
de perdidos al estío.
Salpicando con lágrimas
aquello que pudo ser
un horizonte soleado y amigo,
mas la trágica guadaña
del caprichoso cupido,
nunca perdonó
al pecho desvalido.
embarrado, en fango podrido.
Castigado por el vacío impuesto,
como si tuviera piedras en bolsillos.
Cada mirada, una respuesta,
un giro de cara, un desaire,
un desgarro sentido.
Cambiar de morada, cruel castigo,
trágico golpe al paso,
un mendigo. Dulce, sonrío,
de perdidos al estío.
Salpicando con lágrimas
aquello que pudo ser
un horizonte soleado y amigo,
mas la trágica guadaña
del caprichoso cupido,
nunca perdonó
al pecho desvalido.
jueves, 2 de mayo de 2013
Recuerdo..., de la nada un carnaval
Soy de un lugar áspero
como áspero es su clima.
De un diminuto pueblo
donde las flores marchitas
se entremezclan,
con el dorado color del fuego,
en esas tardes cálidas,
donde la hierba arde
y el sol enmudece.
Soy de un palacio de piedra
rodeado de dos valles,
custodiado por valientes,
hombres con llagas en manos
y ojos de sincero coraje.
Pues bien, les diré algo
de este rudo, precioso y desolado paraje.
Está poblado por bellas gentes,
que de la nada cultivan simientes
y crean en sus calles,
el más confortable hogar.
Recuerdo, como si fuera ayer,
a sus poetas bohemios
con jaquecas y locos vuelcos,
y con mejor noche que despertar.
Recuerdo a sus pintores,
grandes de corazones,
con trágicas tradiciones
y un futuro que hará palidecer.
Recuerdo también a diseñadores,
de ropas hechas nobles,
por sus manos huesudas,
que convirtieran en filosofía
la antimoda que habrá de aparecer.
Recuerdo a los flamencos,
que sin ningún esfuerzo,
callaban a los gitanos altivos
en las peores bodegas,
con un simple rasgar de guitarra,
y galantería a derrochar.
Recuerdo dos artesanas,
lindas mis dos hermanas,
una morena y otra rubia alba,
con más cariño
de lo que pudieran jamás comprender.
¡Cuántos momentos os añoraré!
Recuerdo a los cantores,
poetas urbanos,
que con rimas en oraciones,
a veces cuentos de ruiseñores,
transformaban los lugares
en caminos llenos de joyas
de grandioso parecer.
Recuerdo un centro social
y otro local a su vera,
los dos construyendo a su manera,
cambiando la realidad.
Éstos, habitados por seres
de amplia generosidad,
que gastaban sus esfuerzos,
su tiempo y energía,
en plantar con alegría,
un mundo de humanidad.
Y qué de ese gran hotel,
la florinata cabaretera
que alumbró un día
como bello teatro-burdel.
Recuerdo un grupo debate,
primero revista y luego con arte,
revolucionando los cacareos
que las calles poblaban
y dando color negro
a la respuesta social.
Recuerdo muchos revolucionarios,
que trabajaban duro,
en coordinadoras y otros grupos,
para plantar cara al Capital.
Recuerdo dos camareras,
que en más de mil borracheras,
hicieron de mí, más que un príncipe,
al que jamás podré olvidar.
Ellas, con su interior de plata,
bellas damas,
alegraban las noches
de la lúgubre cuidad.
¡Ay sonrisas gemelas!
¡Cuánto por recordar!
Recuerdo mujeres inquietas,
todas de ellas selectas
que a todos sorprendían
con su capacidad de aportar.
De entre ellas me acuerdo de una,
que siempre me hizo pensar.
También recuerdo a la huidiza italiana,
no de nacimiento pero sí de corazón,
quedamos veces más de un millón,
y pocas se materializaron
todas bien aprovechadas,
por lo tanto, la pena valió.
Recuerdo a mi partener,
con siempre su lengua vivaz,
que a más de uno hizo rabiar
incluso a mí, me trastabilló,
pero siempre lo hizo con la elegancia
que la naturaleza le dio.
Os recuerdo a todos cabrones,
sabiendo que dejo mi casa
en mejores manos que nunca,
pues de la nada construisteis
un paraíso de color.
Os llevo a todos conmigo
salpicando mi interior.
como áspero es su clima.
De un diminuto pueblo
donde las flores marchitas
se entremezclan,
con el dorado color del fuego,
en esas tardes cálidas,
donde la hierba arde
y el sol enmudece.
Soy de un palacio de piedra
rodeado de dos valles,
custodiado por valientes,
hombres con llagas en manos
y ojos de sincero coraje.
Pues bien, les diré algo
de este rudo, precioso y desolado paraje.
Está poblado por bellas gentes,
que de la nada cultivan simientes
y crean en sus calles,
el más confortable hogar.
Recuerdo, como si fuera ayer,
a sus poetas bohemios
con jaquecas y locos vuelcos,
y con mejor noche que despertar.
Recuerdo a sus pintores,
grandes de corazones,
con trágicas tradiciones
y un futuro que hará palidecer.
Recuerdo también a diseñadores,
de ropas hechas nobles,
por sus manos huesudas,
que convirtieran en filosofía
la antimoda que habrá de aparecer.
Recuerdo a los flamencos,
que sin ningún esfuerzo,
callaban a los gitanos altivos
en las peores bodegas,
con un simple rasgar de guitarra,
y galantería a derrochar.
Recuerdo dos artesanas,
lindas mis dos hermanas,
una morena y otra rubia alba,
con más cariño
de lo que pudieran jamás comprender.
¡Cuántos momentos os añoraré!
Recuerdo a los cantores,
poetas urbanos,
que con rimas en oraciones,
a veces cuentos de ruiseñores,
transformaban los lugares
en caminos llenos de joyas
de grandioso parecer.
Recuerdo un centro social
y otro local a su vera,
los dos construyendo a su manera,
cambiando la realidad.
Éstos, habitados por seres
de amplia generosidad,
que gastaban sus esfuerzos,
su tiempo y energía,
en plantar con alegría,
un mundo de humanidad.
Y qué de ese gran hotel,
la florinata cabaretera
que alumbró un día
como bello teatro-burdel.
Recuerdo un grupo debate,
primero revista y luego con arte,
revolucionando los cacareos
que las calles poblaban
y dando color negro
a la respuesta social.
Recuerdo muchos revolucionarios,
que trabajaban duro,
en coordinadoras y otros grupos,
para plantar cara al Capital.
Recuerdo dos camareras,
que en más de mil borracheras,
hicieron de mí, más que un príncipe,
al que jamás podré olvidar.
Ellas, con su interior de plata,
bellas damas,
alegraban las noches
de la lúgubre cuidad.
¡Ay sonrisas gemelas!
¡Cuánto por recordar!
Recuerdo mujeres inquietas,
todas de ellas selectas
que a todos sorprendían
con su capacidad de aportar.
De entre ellas me acuerdo de una,
que siempre me hizo pensar.
También recuerdo a la huidiza italiana,
no de nacimiento pero sí de corazón,
quedamos veces más de un millón,
y pocas se materializaron
todas bien aprovechadas,
por lo tanto, la pena valió.
Recuerdo a mi partener,
con siempre su lengua vivaz,
que a más de uno hizo rabiar
incluso a mí, me trastabilló,
pero siempre lo hizo con la elegancia
que la naturaleza le dio.
Os recuerdo a todos cabrones,
sabiendo que dejo mi casa
en mejores manos que nunca,
pues de la nada construisteis
un paraíso de color.
Os llevo a todos conmigo
salpicando mi interior.
lunes, 29 de abril de 2013
1º de Mayo, que acabe la pantomima
Se acerca el día de los
trabajadores y no puedo controlar las náuseas profundas que me
entran. Después de tantas luchas, tantas muertes y tantos esfuerzos,
vivo en un país en el que conseguir un trabajo parece misión
imposible. El derecho al trabajo se ha convertido en el lujo de la
precariedad. Un dirigente europeo de cuyo nombre no quiero acordarme,
en un programa de cualquier canal basura del cuarto poder, dijo: ”acostúmbrense a paro o precariedad”. Lo que el caballero
quiso decir era que nos acostumbrásemos a la desesperación o la
esclavitud, pero se vio obligado a utilizar eufemismos.
En un mundo paralelo,
nuestros amigos de los sindicatos mayoritarios y alguno más (de cuyo
nombre tampoco quiero acordarme), ya se están planchando sus mejores
trajes para el día de festejo de la clase trabajadora. Siento una vez
más que mis compañeros/as de base de esas formaciones puedan
sentirse ofendidos por lo que aquí pueda escribir, pero las náuseas
siguen aumentando. Ese día, las cúpulas sindicales saldrán todo
engalanadas con sus banderolas, a celebrar el evento, mientras año
tras año, han sido cómplices de esta situación en la que vivimos.
Disculpen si les asusto, pero les deseo a todos ustedes que ese día
les llueva o quizá, que cargue la policía de forma brutal. Repito,
no contra las bases sino contra los dirigentes de primeras filas. De
todas maneras, no se preocupen, sé, al igual que ustedes, que eso no
ocurrirá, pues cumplen de maravilla la función para la que fueron
encomendados. Distraer a las masas con paseos, mientras el conflicto
social sigue diluyéndose en sus mentes.
Ese día, Señores del
Desastre, ustedes saldrán a la calle con sus panfletos a cacarear
contra un gobierno también cómplice de la estafa. Pero saben mejor
que nadie, que el problema central no es el gobierno en sí, sino en
manos de quién están los medios de producción. El problema también
se encuentra en cómo manejan esos medios, a quién hacen esclavos
para ello y cuáles deben ser los beneficios para los capitalistas.
Pero claro, salir a la calle diciendo esas cosas, resulta imposible
para ustedes, pues son beneficiarios de las migajas que les dejan. Y
ya se sabe lo que dice la sabiduría popular, no tiren ustedes
piedras sobre su propio tejado.
Ese día que ustedes
celebrarán con la boca llena de palabras bonitas, seguirá
aumentando el número de parados y los que consigan trabajo, estarán
más cerca de las condiciones laborales del siglo XIX que las que
corresponden con la fecha. Ese día seguirá aumentando la
desesperación para la clase obrera y ustedes estarán tomando cañas
después del paseo.
Afortunadamente, todavía
hay trabajadores/as que no han perdido la conciencia de clase y que
en esa jornada no celebrarán nada. Saldrán a la calle una vez más
a jugarse la vida y la libertad, para intentar no perder las últimos
resquicios que quedan de lo que consiguieron luchando sus
antepasados. Pero a ustedes lo de jugarse nada, les queda
lejos pues son engranajes de la misma máquina.
Señores de la Miseria,
ese día no nos veremos las caras pues sus banderas y sus trajes, les
impedirá ver a los que estaremos, como cada día, en la cuerda
floja. Luchando por un futuro que nos han hipotecado y que no
pensamos regalar sin perder los dientes como resultado.
A todos/as los
trabajadores/as que quedan con dignidad, les mando mi más cordial
saludo y un cálido abrazo. Recuerden que después de la tormenta
siempre sale el sol. No serán capaces de matar nuestra fuerza, pues
su cobardía se lo impide.
¡Salud y revolución
social!
jueves, 25 de abril de 2013
Montaña esmeralda
La poesía ha de acompañarme en mi viaje de reposo
llegando al tesoro, rodeado de azul coraje.
Aquella isla escondida en la falda del mundo
sólo visitada desde su vecina,
ha querido alojar al vagabundo transeúnte
y cuidarlo de la mente maltrecha.
Ilumina mi interior en la distancia
y no es por sol aunque no falta.
Es por la energía que irradia
al acercarse el terremoto de meseta.
No puedo controlar mi impaciencia
y soplaría gustoso y con gracia
la calima que el camino puebla
y observar de esta forma, la esmeralda
joya más verde que todas las de su esfera.
No la veo y estoy inquieto,
sin quererlo me estremezco
aún con el barco anterior en la distancia
que confunde mis nervios en jadeos.
Navegamos todos,
el dolor, la razón y mi inconsciencia,
las ansias por la vida y el miedo,
la solemnidad de mis palabras
y la locura de mis deseos.
No miro atrás pues os llevo
a todos/as en mi cabeza
sin poder olvidar,
los minutos que año y medio llenan.
Pequeña isla, pantera de plata
esperad que ya llega
el tumulto y el viento,
del nocturno poeta.
llegando al tesoro, rodeado de azul coraje.
Aquella isla escondida en la falda del mundo
sólo visitada desde su vecina,
ha querido alojar al vagabundo transeúnte
y cuidarlo de la mente maltrecha.
Ilumina mi interior en la distancia
y no es por sol aunque no falta.
Es por la energía que irradia
al acercarse el terremoto de meseta.
No puedo controlar mi impaciencia
y soplaría gustoso y con gracia
la calima que el camino puebla
y observar de esta forma, la esmeralda
joya más verde que todas las de su esfera.
No la veo y estoy inquieto,
sin quererlo me estremezco
aún con el barco anterior en la distancia
que confunde mis nervios en jadeos.
Navegamos todos,
el dolor, la razón y mi inconsciencia,
las ansias por la vida y el miedo,
la solemnidad de mis palabras
y la locura de mis deseos.
No miro atrás pues os llevo
a todos/as en mi cabeza
sin poder olvidar,
los minutos que año y medio llenan.
Pequeña isla, pantera de plata
esperad que ya llega
el tumulto y el viento,
del nocturno poeta.
miércoles, 13 de febrero de 2013
¡Miserables!
Míseros los que condenan con su avaricia al pueblo,
Inocentes y cobardes los que con migajas se conforman.
Lebreles sabandijas, los que señalan a sus hermanos.
Nadie ya tiene esperanza, pero las cosas llegan, siempre llegan.
Cuando nadie lo espera, el grito de alguién, ese chillido imprevisto de último suspiro,
hace despertar a las mentes con sus cuerpos, a las manos con cus armas, al pueblo con su dignidad
Los que no podemos perder, no tenemos miedo a hacerlo.
Los que no tenemos nada que esconder, nada escondemos
Los que ahora ríen, se ahogarán en su vómito sangriento
No olvidéis una cosa, cuando aumenta mucho la presión, llega un momento que el recipiente explota movido por la energía del contenido. Cada día más cerca, cada día menos tiempo...
Inocentes y cobardes los que con migajas se conforman.
Lebreles sabandijas, los que señalan a sus hermanos.
Nadie ya tiene esperanza, pero las cosas llegan, siempre llegan.
Cuando nadie lo espera, el grito de alguién, ese chillido imprevisto de último suspiro,
hace despertar a las mentes con sus cuerpos, a las manos con cus armas, al pueblo con su dignidad
Los que no podemos perder, no tenemos miedo a hacerlo.
Los que no tenemos nada que esconder, nada escondemos
Los que ahora ríen, se ahogarán en su vómito sangriento
No olvidéis una cosa, cuando aumenta mucho la presión, llega un momento que el recipiente explota movido por la energía del contenido. Cada día más cerca, cada día menos tiempo...
domingo, 27 de enero de 2013
Rabia y,… ¿nada más?
Voy por
la calle y no veo nada
¿Un
destello, una pintada?
¿Toda
resistencia quedo silenciada?
¿Qué es
lo que queda en nuestra conciencia?
¿Sólo queda
rabia?
¿Hay tal
incapacidad
de construir
algo?
¿Acaso
nada que la pena valga?
¿Tan
valiosa es nuestra vida,
como
para seguirla
aún siendo siempre de rodillas?
Y
mientras tanto, consumimos nuestra ira,
unos hinchando
su hígado hasta reventarlo
otros,
intentando ahorrar dos duros
para luego
ser expropiados
Muchos
tienen hijos,
pensando
que les traerá la felicidad.
Otros
con cara de pantalla,
de los
años escapan, sin pena y sin gracia
¿Te
agarras a un trabajo esclavo?
¿Crees
que ahora estarás a salvo?
A ver, ¿cuál
es la mentira que vos os contáis?
¿Qué
pantomima has inventado
para no
verte todos los días en el calvario?
Mis
palabras, dicen algunos, son duras.
Perdonad,
más dura es vuestra existencia
y la
vivís con indolencia.
¡Ah sí!
Hazte otro máster, seguro cuando salgas
las cosas
se habrán recuperado
¡Ah no!
Sal al extranjero, muchas oportunidades
y ningún
enredo.
Todo lo
que aquí no ves
por lugares
lejanos crece
madura,
y los frutos puedes recoger
¡Venga
va! ¿Quién da más?
¿Cuál
es la siguiente frase
que haga
esconder esta barbarie?
Pero no
pasa nada,
cada día
vuelvo a casa con ganas de llorar.
Mañana,
será otra cosa,
un camino
lleno de rosas
que me
permitan descansar.
martes, 22 de enero de 2013
Libertad
A lo largo del camino he encontrado muchas cosas
Flores, cuellos, botellas, noches, personas, sueños
He subido y bajado montañas, recorrido bonitos lugares
Visto amaneceres, atardeceres, desiertos y nieves
He trabajado duro con poca recompensa
He ganado mucho sin apenas arriesgar
He perdido todo y lo he vuelto a recuperar
Pero de todos los tesoros, de todas las joyas
Una cosa hallo yo en mi persona, que jamás podré borrar
Un fuerte sentimiento, luchado durante tiempos
Buscado hasta con dinero, llamado libertad
Esa preciosa piedra, que no es roca, ni es cristal
Guardada en aquel cofre, llamado utopía
Sé que existe y nadie lo puede negar,
Puesto que con ella vivo,
Despierto y dormido; sobrio y ebrio; y a veces, maldito.
No me la quito de la cabeza, no puedo,
Por más que me la quieran arrebatar,
Cada día, encuentro más motivos por los que volar.
Cuando cien mercaderes digan, que todo tiene un precio
Cunado mil sacerdotes recen, qué es pecado
Más confirmado estará en mi conciencia.
Criminal que marcaste heridas
Asesino del esfuerzo, vampiro de los sudores
Que brotaron de mis manos,
Como callos,
Arados entre la piel,
Robarás muchas cosas, plusvalía y mucho más.
Pero nunca buscarás lo que desconoces,
No tendrás lo que no comprendes.
Hay cosas, pequeño esbirro
Que ni con todo un Potosí
Se mostrarán ante ti,
Con su verdadero semblante.
Con su verdadero semblante.
Hace falta más que una cuna elegante
Para dulces de tan alta clase, poder apreciar.
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