sábado, 19 de diciembre de 2015

REFLEXIÓN

Día 21 de diciembre de 2015, me levanto pronto para ir a trabajar. Como todos los días mientras desayuno leo la prensa. “Las empresas del IBEX 35 abren con ganancias; Turquía acusa a Rusia de atacar a disidentes Sirios que no pertenecen al ISIS; las compras de Navidad aumentan con respecto al año pasado.”

Termino de desayunar y salgo de casa, hoy me espera un largo día. Es increíble, es invierno pero no hace nada de frío. Dicen los expertos, que este año va a ser el año más caluroso desde que se registran las temperaturas. Creo que llevan varios años diciéndolo.

Cuando estoy llegando al pueblo donde trabajo, veo que en la acera hay un hombre que habla a voces a una mujer que se encuentra en el rellano de la casa. Ella, llora desconsolada y le pide por favor que no le grite. El hombre le ordena meterse en casa y posteriormente él se mete en el coche. La situación ha sido totalmente desagradable.

Entro en mi oficina, antes de ponerme al día con los correos y lanzarme manos a la obra, otro día más, hablo un rato con mis compañeros de trabajo. Hoy vienen alborotados, los dos son del mismo pueblo y conocen a una vecina que se ha suicidado este fin de semana. Parece ser que les iban a quitar la casa por no poder pagar. ¡Qué tragedia! Dice mi compañera. Después de un rato hablando, nos ponemos a trabajar.

A las cinco de la tarde salgo del trabajo, me meto en el coche y bajo a la ciudad. Hoy tengo que hacer unos recados que no pude hacer la semana pasada. Como siempre voy con retraso. Antes de llegar a la ciudad, paro a echar gasolina. Ha vuelto a subir. Antes con cuarenta euros  llenaba el depósito, ahora con cincuenta nunca lo hago.

En la puerta del supermercado me encuentro a una mujer rumana pidiendo dinero para comida. A mi lado pasa una señora con sus hijos pequeños cogiéndoles fuerte de la mano y les anima a ir más deprisa. Pienso que a lo mejor se creen que la mujer rumana tiene una enfermedad contagiosa o algo así. ¡Hay tanta gente estúpida en este mundo!

Cuando vuelvo a mi casa después de hacer la compra, me siento en el sofá y suspiro. Me queda todavía una dura semana. Rápido me doy cuenta de que voy a tener que estar así al menos otros treinta y cinco años más. Luego intento borrar esa imagen de la cabeza y me doy cuenta que debo sentirme afortunado, porque por lo menos tengo trabajo. Debo ser un esclavo contento.
Me meto en la cama y mi último pensamiento antes de dormir es una canción. Una cantinela que no se me borra desde hace unos años de la cabeza. 
“DE NOOOOORTE A SUR, DE EEEEEEEEESTE A OESTE. LA LUUUUUCHA SIGUE, CUESTE LO QUE CUESTE””

El día 21 de diciembre seguirá habiendo explotación, las grandes multinacionales seguirán existiendo, la guerra se cobrará sus víctimas, todavía viviremos en una sociedad consumista, el cambio climático no habrá cesado, el machismo estará igual de patente como también lo estará el racismo y muy probablemente, todavía la gente se suicidará por no poder pagar la casa.


¡¡EL CAMBIO SÓLO LO TRAERÁS TÚ CON TUS ACTOS. EL 21 DE DICIEMBRE SEGUIMOS EN LAS CALLES!!

lunes, 23 de noviembre de 2015

Voces suenan

Permítanme hoy que muestre la locura mía, o quizá la locura de nuestro tiempo, no en mis palabras, si no en la de poetas ya muertos.
Permítanme, que comparta con ustedes, la lujuria que tengo dentro, lujuria por escritos que queman y me provocan entuertos, que dan muerte a convencionalismos.
 Permítanme una vez más que escupa contra la placidez del mundo primero y que llore por la tempestad de los demás. Por los gritos yo hoy no duermo, por las balas escribo, por las bombas recito y por la vida comparto este momento lírico que tanto dolor de cabeza me está causando.

Insomnio entre renglones que va y viene. Paranoia que se transforma en rabia, rabia en tristeza, tristeza en efervescencia y vuelta a empezar. No teman mis amigos, sólo hoy podrán encontrarme tras los escritos de esta manera. Dicen los sabios, que quien escribe con vehemencia lo que siente y lo que piensa, termina volviéndose loco. Algunos les reímos su miseria y decimos que loco es aquel que no siente y que no piensa. Quizá la palabra loco se quede corta.

“El alma cantó la muerte, la verde corrupción de la carne,
e imperó el murmullo del bosque,
la queja febril del animal.
Siempre tañían desde torres
las azules campanas de la tarde.”

Georg Trakl


“Varas suplican cruzados brazos
escritura vacila pálido desconocido
flores impertinentes polvos atemorizan
vislumbre
lagrimea
vidrea
olvido.”

August Stramm


“A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro”

Damaso Alonso

“Y sin duda nuestro tiempo... prefiere la imagen
a la cosa, la copia al original, la representación
a la realidad, la apariencia al ser...”

Feuerbach


“Todo lo que una vez fue vivido directamente se ha convertido en una mera representación”

Guy Debord


viernes, 20 de noviembre de 2015

Fundidos los faroles

Fundidos,
los faroles, del norte y  del sur
por barcos navegados por barriles.

Llaman las auroras a la puerta, llaman presto a su calvario.
Secas tierras llegan imponiendo desiertos lejanos,
de manchas negras y marfil blanco.
¡Curiosa ciudad París, dónde el chocolate es amargo!
¡Curiosa vida de antaño que vuelve hoy a nacer!

Las nuevas alamedas son el olvido, de las vidas pasajeras.
Pateras de huidas y gestos de vergüenza.
Nacimientos de miles 
que no sembraran los cultivos,
pues simiente no queda.
Ni ríos, ni miel, ni orillas de arena.

Arada la tierra, sí.
Arada y arañada hasta sus cimientos, buscando fuego eterno.
Y el aire que cabalga la montaña más caliente que nunca.
Y la montaña menos blanca y el aire, menos aire y el agua, más salada.
Y el calor asciende lentamente por los confines el mundo.

Caen pájaros del cielo, por bordes y vallas, por cables pelados.
Caen los zorros por caminos de los bosques fragmentados.
Pesa el metal caído en los campos de arrozales
y pesan los niños buscando piedras para llamadas internacionales.

Torrenteras de desastres por laderas inundadas de humanos
Una huella imborrable en la memoria
Una cicatriz marcada,

que a los nietos de los nietos, les saldrá cara


(Esta poesía surge ante la próxima Cumbre del Clima en París del 30 de Noviembre y tras los atentados del Estado Islámico en esa misma ciudad, el día 13 de Noviembre)

viernes, 13 de noviembre de 2015

¿Rendición?

Huelo y huelo rendición...., amedrentados se mueven los paseantes, esperando algo. Nadie sabe qué, pero esperan. Rendición, rendición, vergüenza. Angustia, quemazón, desasosiego. ¿Cómo se puede estar tan lejos habiéndose visto tan cerca? Vergüenza,,desesperación, frio.. Rabia con.tó lo que se menea

Sólo algunos versos

En medio de la tormenta, del ruido y el barullo, cuando estás a punto de renunciar, un sólo acto de humanidad consigue sacarte de tu apatia y del miedo. Respiras, piensas y actúas y encuentras la calma más viva dentro del fuego.

Sólo algunos versos consiguen resucitarme, sólo algunas personas me dan ganas de luchar

Surjo de la contradicción

Surjo de la contradicción
del problema eterno
Surjo del golpe
del enfrentamiento
de la presión constante
Surjo de la ilusión
del no tener miedo
del nada que perder
y del todo nuestro
Surjo de la caída
y del levantarse
del estar herido
y no callarse
Surjo, como otros,
de los pueblos oprimidos
que habrán de rebelarse

Granada

Ya oigo flamenco por las ventanas y veo a niños jugando en la calle. Caballos sobre la acera y encima, gitanos señoriales. Ya estoy en Almajayar. Al norte de la ciudad que albergaba a los poetas. Esa bonita ciudad, que me recibe con las manos abiertas.

Dignidad

Me preguntan por la calle, que qué es dignidad.
Dignidad es que un padre de familia no tenga que salir durante 15 horas al día de su casa, para poder alimentar a su familia.
Dignidad es que una señora de 80 años no tenga pesadillas durante las noches por miedo a que la echen de su casa
Dignidad es que un niño no se maree en clase porque no ha desayunado.
Dignidad es poder respirar aire puro, beber agua no contaminada. Poder sembrar y compartir las semillas y tener tierra donde hacerlo.
Dignidad es que una mujer pueda decidir sobre su cuerpo y su vida, que no tenga a toda una sociedad haciéndola sentir un objeto. O que no tenga que trabajar el doble para vivir igual.
Dignidad es que un saharahui, un castellano, un palestino, un vasco, un kurdo o un catalán, no tenga a un Estado opresor que no les deje ser lo que son, ni sentirse de su pueblo.
NO ES DIGNIDAD, los muros que levantan algunos estados contra personas, estados que son culpables de la miseria de las personas a las que impiden el paso.
NO ES DIGNIDAD que un estudiante no pueda terminar la carrera porque no tiene cómo pagarla o que cuando haya podido terminarla, con gran esfuerzo suyo y de su familia, tenga que emigrar a otro país para poder ganarse la vida.
NO ES DIGNIDAD una guerra ni es digno quien se hace rico con ella.
NO ES DIGNIDAD que haya enfermos en los pasillos de los hospitales, o muriéndose desatendidos por la calle.
NO ES DIGNIDAD que las grandes corporaciones decidan sobre la vida del 99% de la gente.
DIGNIDAD, EN DEFINITIVA ES, CUANDO UN PUEBLO SE LEVANTA Y A PESAR DE LAS DIFICULTADES, NO SE RINDE


Escrito para las marchas del 22/Oct/2015. Segovia

Inventando sueños

Contamos las noches de los inviernos una a una, intentando no perder el tiempo.
Caminamos siempre deprisa con las voces de los clarines acechando.

Recitamos cuentos para no olvidar el paso. Recordamos los sueños y con guitarras los inventamos

Gracias a las mujeres (7/N/2015)

Gracias a la mujeres que llenan las calles y recargan las pilas que tanto necesitaba. Calles de colores, calles de gritos, llamas de sueños y sonrisas. Gracias por esas miradas radiantes, tan importantes en estos tiempos. Sin vosotras no habrá cambio, no habrá nada.

Una vez más habla el aire, esta vez con voz femenina. Recuerda a la madre tierra, con sus DULCES almendras y sus montañas SALVAJES. LIBRE como el mar e INTENSA como la noche.

Habla detestando la violencia del macho, la incapacidad mediocre de imponer la fuerza.

¿Relegar lo extraordinario a segundo plano? ¿Por miedo o por impotencia?

Ni una menos. Ni en silencio. Ni sumisa. Ni a la espera. Ni arrodillada. Ni encubierta. Ni juzgada. Ni humillada. Ni mal pagada. Ni perseguida. Ni vigilada. Ni violentada. Ni expoliada.

Cuerpo, sí. Su cuerpo es suyo y también lo es su lugar en la Historia. Sus logros y sus victorias.
¡Qué se aparten del camino todos aquellos que por miedo o por vergüenza no consiguen entender la luz! ¡Qué se aparten antes de apagarla!



¡Qué vivan las brujas!

martes, 27 de enero de 2015

Coltán

Oscuras y lóbregas cavernas fueron mi hogar
mientras sudaba la sangre que da de beber al occidente hipócrita.
Niño minero y niño soldado,
crecí cavando hacia el infierno entre gritos de fusil.

Vengo del país de los gorilas
y al igual que ellos vengo muerto por la fiebre del coltán.
La infancia en esta tierra está en peligro de extinción,
como lo está la vida de los grandes simios
y la de sus montañas nubladas.  

El Mundo ha estado ciego durante una década
a una guerra de patio trasero,
con mil tumbas diarias.
Un adiós cada cinco minutos.
Ríos de lágrimas de madres.
Ríos de niñas violadas.
Masacre de pueblos indígenas.
Miseria de Europa que silencia y maquilla.

Uganda y Ruanda,
dos mercenarios pagados por Comunidad Internacional
para expoliar el corazón de la roca de nuestras selvas salvajes.
¡Tanta codicia asesina!
Codicia extranjera que exprime
a un pueblo hasta que desfallece
trabajando como esclavo.
Siempre vigilado por hombres armados
que escupen todo indicio de dignidad.

Huyo, huyo hacia un campamento
y cuando llego, ya no hay nada.
La enfermedad puebla las caras
y el miedo es una constante
en las noches de la vida desolada.
Vagabundos de la esperanza
buscamos la calma en cada mirada
y cada castigo se recibe con balas.

Congo
Un país rico y un país pobre.
Un país que esculpe en la roca
esperando entre vergüenzas
su justa venganza. 

lunes, 26 de enero de 2015

Pandora encarcelada

I.

Frío estaba el suelo esa noche.
Demasiada tranquilidad,
demasiada calma.
Nada auguraba las lágrimas,
nada los gritos de rabia.

De repente,
un estruendo y una puerta rota.
Mil pedazos bastaron para allanar la morada

Chalecos, capuchas, placas, pistolas,
prepotencia e ira,
invadieron los rincones más profundos,
lo más íntimo de vuestra casa en la Montaña.
Insultos y vejaciones acompañan la comparsa,
la farsa huele y la violencia avanza.
Cotidianidad maldita en estos casos,
infamia que camina nocturna y alevosa.

Durante horas buscando
Durante horas
Durante horas asustados
Durante horas
Durante horas preguntando
¿Qué buscan con tanta saña?
¿La chispa en los ojos que nunca tuvieron?

Su mundo muerto,
aquel que se descompone,
está fuera embriagando con su hedor la nada,
La nada que lo invade todo.
No vengan al centro de nuestras esperanzas,
a pudrir con sus garras lo que no comprenden.
No vengan a mancillar lo poco que queda,
pues a cada agresión una respuesta será dada.

El miedo ya no convence a nadie.
Su verdad está tan prostituida
como lo estuvo su mentira,
pues son dos caras de la misma moneda.

Yo también soy anarquista
grita el pueblo,
Tengan cuidado
no hayan abierto de verdad,
la Caja de Pandora.

II.

Libertad encerrada, rota y reprimida.
Quien más anhela surcar los montes
y más pelea por conseguirlo,
Mayor castigo le envenena.

Siete,
siete almas secuestradas.
Siete hijas que a la tierra le arrancan
esos criminales sin escrúpulos,
sin nada más que la miseria que dejan
cuando en su camino avanzan.
Siete vientos que no frenarán con sus trampas.

El sueño que portan,
inundarán sus tumbas vacías.
Y sus destellos,
atravesarán la niebla de ponzoña que arrastran.

Que la miserable conducta
que imponen con mano de hierro,
más pronto que tarde se vuelva en su contra.

Y los pocos
Y los menos
Y los pequeños
Se hagan grandes
Se vuelvan muchos
y pueblen el Mundo
con paso constante.

Se ha abierto la veda.
Se ha escuchado el grito en la sombra.
Todas las rejas que cumplen
con el papel mojado
que autoridades les dieran,
rasgarán en un futuro cercano,

los pies de barro que ya tambalean. 


(Título sacado del artículo homónimo escrito por un@ de los compañer@s implicados en la pantomima de Pandora.  El artículo hizo vibrar algo demasiado profundo en mi ser. Este poema se lo dedico a td@s ell@s, con todo el respeto y cariño de un compañero que no les conoce, pero que les siente de cerca)

miércoles, 14 de enero de 2015

Dos locuras

A dos locuras me agarro 
y una sonrisa me lleva, 
dos dolores entre los guijarros del camino a entre tiempo.
Si no te sigo, perdóname, 

estoy jugando y anocheciendo.

El Yo mató a Nosotros

La vergüenza que me da mirarnos a la cara
y ver la nada que puebla nuestro rostro.

El Yo hace tiempo que mató al Nosotros.