lunes, 23 de noviembre de 2015

Voces suenan

Permítanme hoy que muestre la locura mía, o quizá la locura de nuestro tiempo, no en mis palabras, si no en la de poetas ya muertos.
Permítanme, que comparta con ustedes, la lujuria que tengo dentro, lujuria por escritos que queman y me provocan entuertos, que dan muerte a convencionalismos.
 Permítanme una vez más que escupa contra la placidez del mundo primero y que llore por la tempestad de los demás. Por los gritos yo hoy no duermo, por las balas escribo, por las bombas recito y por la vida comparto este momento lírico que tanto dolor de cabeza me está causando.

Insomnio entre renglones que va y viene. Paranoia que se transforma en rabia, rabia en tristeza, tristeza en efervescencia y vuelta a empezar. No teman mis amigos, sólo hoy podrán encontrarme tras los escritos de esta manera. Dicen los sabios, que quien escribe con vehemencia lo que siente y lo que piensa, termina volviéndose loco. Algunos les reímos su miseria y decimos que loco es aquel que no siente y que no piensa. Quizá la palabra loco se quede corta.

“El alma cantó la muerte, la verde corrupción de la carne,
e imperó el murmullo del bosque,
la queja febril del animal.
Siempre tañían desde torres
las azules campanas de la tarde.”

Georg Trakl


“Varas suplican cruzados brazos
escritura vacila pálido desconocido
flores impertinentes polvos atemorizan
vislumbre
lagrimea
vidrea
olvido.”

August Stramm


“A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro”

Damaso Alonso

“Y sin duda nuestro tiempo... prefiere la imagen
a la cosa, la copia al original, la representación
a la realidad, la apariencia al ser...”

Feuerbach


“Todo lo que una vez fue vivido directamente se ha convertido en una mera representación”

Guy Debord


viernes, 20 de noviembre de 2015

Fundidos los faroles

Fundidos,
los faroles, del norte y  del sur
por barcos navegados por barriles.

Llaman las auroras a la puerta, llaman presto a su calvario.
Secas tierras llegan imponiendo desiertos lejanos,
de manchas negras y marfil blanco.
¡Curiosa ciudad París, dónde el chocolate es amargo!
¡Curiosa vida de antaño que vuelve hoy a nacer!

Las nuevas alamedas son el olvido, de las vidas pasajeras.
Pateras de huidas y gestos de vergüenza.
Nacimientos de miles 
que no sembraran los cultivos,
pues simiente no queda.
Ni ríos, ni miel, ni orillas de arena.

Arada la tierra, sí.
Arada y arañada hasta sus cimientos, buscando fuego eterno.
Y el aire que cabalga la montaña más caliente que nunca.
Y la montaña menos blanca y el aire, menos aire y el agua, más salada.
Y el calor asciende lentamente por los confines el mundo.

Caen pájaros del cielo, por bordes y vallas, por cables pelados.
Caen los zorros por caminos de los bosques fragmentados.
Pesa el metal caído en los campos de arrozales
y pesan los niños buscando piedras para llamadas internacionales.

Torrenteras de desastres por laderas inundadas de humanos
Una huella imborrable en la memoria
Una cicatriz marcada,

que a los nietos de los nietos, les saldrá cara


(Esta poesía surge ante la próxima Cumbre del Clima en París del 30 de Noviembre y tras los atentados del Estado Islámico en esa misma ciudad, el día 13 de Noviembre)

viernes, 13 de noviembre de 2015

¿Rendición?

Huelo y huelo rendición...., amedrentados se mueven los paseantes, esperando algo. Nadie sabe qué, pero esperan. Rendición, rendición, vergüenza. Angustia, quemazón, desasosiego. ¿Cómo se puede estar tan lejos habiéndose visto tan cerca? Vergüenza,,desesperación, frio.. Rabia con.tó lo que se menea

Sólo algunos versos

En medio de la tormenta, del ruido y el barullo, cuando estás a punto de renunciar, un sólo acto de humanidad consigue sacarte de tu apatia y del miedo. Respiras, piensas y actúas y encuentras la calma más viva dentro del fuego.

Sólo algunos versos consiguen resucitarme, sólo algunas personas me dan ganas de luchar

Surjo de la contradicción

Surjo de la contradicción
del problema eterno
Surjo del golpe
del enfrentamiento
de la presión constante
Surjo de la ilusión
del no tener miedo
del nada que perder
y del todo nuestro
Surjo de la caída
y del levantarse
del estar herido
y no callarse
Surjo, como otros,
de los pueblos oprimidos
que habrán de rebelarse

Granada

Ya oigo flamenco por las ventanas y veo a niños jugando en la calle. Caballos sobre la acera y encima, gitanos señoriales. Ya estoy en Almajayar. Al norte de la ciudad que albergaba a los poetas. Esa bonita ciudad, que me recibe con las manos abiertas.

Dignidad

Me preguntan por la calle, que qué es dignidad.
Dignidad es que un padre de familia no tenga que salir durante 15 horas al día de su casa, para poder alimentar a su familia.
Dignidad es que una señora de 80 años no tenga pesadillas durante las noches por miedo a que la echen de su casa
Dignidad es que un niño no se maree en clase porque no ha desayunado.
Dignidad es poder respirar aire puro, beber agua no contaminada. Poder sembrar y compartir las semillas y tener tierra donde hacerlo.
Dignidad es que una mujer pueda decidir sobre su cuerpo y su vida, que no tenga a toda una sociedad haciéndola sentir un objeto. O que no tenga que trabajar el doble para vivir igual.
Dignidad es que un saharahui, un castellano, un palestino, un vasco, un kurdo o un catalán, no tenga a un Estado opresor que no les deje ser lo que son, ni sentirse de su pueblo.
NO ES DIGNIDAD, los muros que levantan algunos estados contra personas, estados que son culpables de la miseria de las personas a las que impiden el paso.
NO ES DIGNIDAD que un estudiante no pueda terminar la carrera porque no tiene cómo pagarla o que cuando haya podido terminarla, con gran esfuerzo suyo y de su familia, tenga que emigrar a otro país para poder ganarse la vida.
NO ES DIGNIDAD una guerra ni es digno quien se hace rico con ella.
NO ES DIGNIDAD que haya enfermos en los pasillos de los hospitales, o muriéndose desatendidos por la calle.
NO ES DIGNIDAD que las grandes corporaciones decidan sobre la vida del 99% de la gente.
DIGNIDAD, EN DEFINITIVA ES, CUANDO UN PUEBLO SE LEVANTA Y A PESAR DE LAS DIFICULTADES, NO SE RINDE


Escrito para las marchas del 22/Oct/2015. Segovia

Inventando sueños

Contamos las noches de los inviernos una a una, intentando no perder el tiempo.
Caminamos siempre deprisa con las voces de los clarines acechando.

Recitamos cuentos para no olvidar el paso. Recordamos los sueños y con guitarras los inventamos

Gracias a las mujeres (7/N/2015)

Gracias a la mujeres que llenan las calles y recargan las pilas que tanto necesitaba. Calles de colores, calles de gritos, llamas de sueños y sonrisas. Gracias por esas miradas radiantes, tan importantes en estos tiempos. Sin vosotras no habrá cambio, no habrá nada.

Una vez más habla el aire, esta vez con voz femenina. Recuerda a la madre tierra, con sus DULCES almendras y sus montañas SALVAJES. LIBRE como el mar e INTENSA como la noche.

Habla detestando la violencia del macho, la incapacidad mediocre de imponer la fuerza.

¿Relegar lo extraordinario a segundo plano? ¿Por miedo o por impotencia?

Ni una menos. Ni en silencio. Ni sumisa. Ni a la espera. Ni arrodillada. Ni encubierta. Ni juzgada. Ni humillada. Ni mal pagada. Ni perseguida. Ni vigilada. Ni violentada. Ni expoliada.

Cuerpo, sí. Su cuerpo es suyo y también lo es su lugar en la Historia. Sus logros y sus victorias.
¡Qué se aparten del camino todos aquellos que por miedo o por vergüenza no consiguen entender la luz! ¡Qué se aparten antes de apagarla!



¡Qué vivan las brujas!